他站起来，看了看那个书架的最下层，那个薄薄的信封，在那里，不显眼，普通，但在。
然后，他回到书桌，把那块石头，放回原处，那块石头，现在，下面，没有了纸，只是它自己，在桌上，在。
那块石头，没有什么压在它下面了，但它还在那里，还是那个重量，那个凉，那个实——
它还在，不是因为下面有什么，而是，因为它是它自己，所以，它在。
王也看着那块石头，看了很久，忽然想到了王念说的话——爷爷，这块石头里面有宇宙。
他伸手，拿起那块石头，在手里，握了一会儿，感受那种凉，那种实，那种重量。
然后，他把那块石头，轻轻地，放在那个书架的最下层，靠着那个信封，旁边，放着。
石头，和那两张纸，在一起，在书架的最下层，在那个角落里，在那个不显眼的地方，在。
王也站在书架前，看着那块石头和那个信封，想了一会儿，然后，从书桌上，拿起了那张新的空白纸，那张他买来、已经在石头下面压了一段时间的空白纸——不是第二张，是第三张，是他今天傍晚去文具店，顺手又买来的那张，空白的，什么都没有写的。
他把那张空白纸，放回书桌，压上了一块新的、普通的文镇，那个文镇，是清也送他的，铜的，小的，压在那张纸上，让那张纸，不被风吹走。
那张空白纸，在文镇下面，在书桌上，在那个春夜里，空着，等着。
等着那个，还没有到来的，下一行。
王也看着那张空白纸，感到了一种他认识了很多年的感觉，那种感觉，是那条路，还在走的感觉，是那件事，还没有结束的感觉，是那件真实，还在发生的感觉——
那种感觉，让他感到，某种他唯一能用的词，是——
期待。
不是对某个具体结果的期待，而是，那种，你知道，还有更多，还没有到来，但那个还没有到来，是那件真实还在发生的证明，然后，你感到，期待。
那种期待，让他，想继续走，想继续看，想继续守候，想继续，在那条路上，走下去——
不是因为那条路有终点，而是，因为那条路，一直在，那件真实，一直在，他，一直在。
都在，一直，在。
窗外，择星的春夜，某处，有一棵树，不知道是什么树，在那种深蓝色的夜里，正在，悄悄地，又长出了什么。
春天深了。
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