“变多了多少？”
“不好量化，”林晨说，“但比如，今天历史课上，老师在讲一件很久以前的事，我忽然感觉到，那件事，好像不是结束了的，而是——还在某个地方，还在发生，只是发生在一个我看不见的地方。”
王念听着，没有打断。
“还有，”林晨说，“昨晚，我父亲在书房里，他离我的房间很远，门也关着，但我能感觉到，他在做某件很深的事，那种深，像是有人往地下挖，挖得很深，我坐在自己房间里，能感觉到那个振动。”
“你有没有被那个振动影响？”王念问，语气很平，但她在认真地评估。
“有，”林晨说，“我那晚也跟着，想往下沉一点，不是刻意的，只是身体，自然地，想往那个方向倾。”
王念感知了他一下，感知那粒种子目前的状态。
那粒光，比上次看见时，又亮了一点，但最重要的不是亮度，而是形状——那粒光，开始有了某种类似于重心的东西，不再是均匀地发光，而是有了一个核心，一个比其他部分更密、更实的核心。
根，在长了。
“晨，”王念说，“你跟着往下倾的时候，有没有感觉到不对劲，或者，感觉到某种边界，让你觉得，越过去会有危险？”
林晨想了想，摇头，“没有，只是……有一种感觉，说，还不是时候。”
“你听了那个感觉吗？”
“听了，”他说，“我停在原来的地方，没有继续往下。”
王念认真地看着他，那眼神里，有一种她自己都没有完全意识到的东西——某种比普通同学之间的友谊更深的、守护者的目光，不是俯视，而是平视，但里面有一种责任，有一种“我要确认你是安全的”的认真。
“那个'还不是时候'的感觉，”王念说，“是你自己的根在说话，它知道你现在需要什么，不是往下，而是继续往下扎。”
“往下扎，”林晨重复了一下，“根，往下扎？”
“嗯，”王念说，“你现在的状态，就像一棵正在长根的树，根还没有深到足以支撑你去探索那些更深的地方，所以'还不是时候'，是正确的感觉，是你的根，在保护你自己。”
林晨看着她，那眼神里，有某种东西，在慢慢沉淀。
“你是怎么知道这些的，”他说，这不是第一次问，但每次问，都是真的好奇，不是质疑。
王念想了想，说：“因为我的根，扎得比你早一点
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