托马斯摇头：“不知道。”
卡里姆的蝎尾动了一下。
“在捏东西。”
吴恒揉了一会儿，张开手，掌心里躺着一个银色的魔方。
不大，比拳头小一点，表面很光滑，没有缝，没有纹路，像一块银色的石头，但它不是石头，它里面有东西在动。
那些光在魔方里面流转，像被困住的萤火虫。
吴恒把魔方收进怀里。
战场上的猎魔人还站在原地，看着梅塔特隆自爆的地方，那里什么都没有了。
没有血，没有肉，没有骨头，只有一片焦黑的地面和被炸出来的一个浅坑。
霍克从地上爬起来，拍了拍身上的灰：“死了？”
安娜点头。
“死了。”
卡尔蹲在地上，把枪捡起来：“那刀呢？”
“会长收了。”
霍克看了看远处那个站在浅坑旁边的人，那个人穿着黑风衣，手里什么东西都没有。
他转过身，往这边走。
猎魔人们看着他，自动让开一条路，没有人说话，没有人知道该说什么。
他们赢了，但赢得莫名其妙。
不是他们打赢的，是那把刀自己反噬的，是他们会长做了什么事让那把刀叛变了。
马库斯把烟点上，吸了一口。
“赢了就行。”
他转身，往营地走。
伦敦，老约翰坐在家门口，收音机里的声音突然清楚了，有人在里面喊：“梅塔特隆死了！天堂打下来了！”
老约翰把空烟嘴从嘴里拿出来，看着天空。
天空还是那个天空，灰蒙蒙的，有云，但他说不上来，就是觉得不一样了。
他把烟嘴重新叼上，站起来，走进屋里。
巴黎，圣母院前的广场上。
人们还跪着。收音机里的声音传出来，有人哭了，有人笑了，有人抱着旁边的人，有人一个人蹲在角落里。
牧师站在教堂门口，手里还举着十字架，他把十字架放下来，看着天空。
“结束了。”他道。
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