杰森的手停在腰后。
指尖已经碰到了那柄淬毒的匕首，冰凉的。
可他没有拔。
巷子很窄，很黑，黑到只能看清对面那个年轻男人的轮廓——肩很宽，站得很懒，双手插在裤兜里，像是刚下楼买包烟，顺路拐进来的。
杰森盯着他，看了整整三秒，把这一路上的事在脑子里重新过了一遍。
从酒吧推门出来，穿过马路，拐进这条巷子。没有脚步声，没有呼吸声，没有一丝活人的动静。可他清清楚楚地知道，身后有人。
那种感觉，像后脑勺上趴了一只蚊子。
你知道它在那儿，你就是打不着。
他做杀手十五年，能有这种感觉的时候，两只手数得过来。
他仔细打量着对面那个人。普通的T恤，普通的板鞋，身上干净得连一丝杀气都没有。
可越是看不出过人之处，他越不敢拔刀。
“跟了我一路。”杰森开口，声音压得很低，“你想干什么？”
那人没答。
他只是靠着墙，从兜里摸出一根烟，叼在嘴上。
打火机“咔哒”响了一声，火苗蹿起来，照亮了他半张脸——年轻，普通，嘴角挂着一抹说不清是懒还是坏的笑意。
他深深吸了一口，抬头朝黑漆漆的巷子上空吐了个烟圈。
烟圈慢悠悠地飘上去，散在夜色里。
杰森把右手从腰后慢慢收了回来。
他摊开两只手，脸上挤出一个憨厚的、甚至有点可怜的笑。
他的中文很流利，可他故意说得磕磕巴巴。
“朋友。”他说，“我懂，我懂。这条巷子不太平。你缺钱？”
他一边说，一边从西装内袋里摸出钱包。
“要多少？我卡里还有三万美金。都给你。”
“我今晚刚到，是真的。身上就这么多。”
谭傲天看着他那只举着钱包的手。
看了大概两秒。
他笑了。
“道格拉斯·杰森。”
杰森脸上的笑僵住了。
“铁血会的。”那人慢悠悠地说，“全球杀手排行榜前一百，这次排九十三。上上期你还是九十一，掉了两位——最近接活不太认真啊。”
杰森的指尖抖了一下。
他今天下午才下的飞机，换过两次车，换过一身衣服，脸上这张脸是他自己动手做的妆。
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