脚背，冰凉刺骨，带着一股腐土味。孙孝义低头看了眼自己的鞋，靴底已经开始发软，像是被什么东西泡烂了。
林清轩把残剑横在身前，剑身微微发烫，显然是刚才劈雾时受了损。她左手按着右臂旧伤，指缝里渗出血来，但眼神一点没松。
“接下来怎么办？”她问。
孙孝义没答。
他知道现在说什么都没用。他们被困在死角，魔胎掌控全局，黑雾随时会再来一波。他刚才那番话确实戳中了对方的痛处，可也彻底激怒了它。
赢不了嘴仗，就得赢命。
可命，也不多了。
他抬头看向那片浓得化不开的黑，仿佛能透过雾看见那张扭曲的脸。
“你听着。”他忽然又开口，声音不大，但足够清晰，“你可以借它的壳，可以学它说话，可以重复它的罪。但你永远成不了它。因为你没有经历过井底三天三夜的雪，没有尝过仇人踩在亲人尸首上笑的味道。”
他顿了顿，嘴角扬起一点近乎残酷的笑：
“所以你别嚷了。你不是归来，你只是……被人想起来的渣滓。”
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