塌的塔。风吹得他道袍贴背，袖子猎猎作响。他身上到处都是伤，左肩的布条渗着血，右掌焦黑一片，像是被雷火烧过。脸上也有擦伤，嘴角裂了口，结着暗红的痂。可他站得直，一点没晃。
他知道姚德邦想看他。
他也想看姚德邦。
十六年了。从枯井里爬出来那天起，他就等着这一天。不是等他死，是等他倒下，等他再也站不起来，等他跪在自己面前，像条狗一样断气。他不在乎怎么死，是被雷劈，还是被火烧，或者像现在这样，被人一剑穿心。
他只要他死。
可现在人倒了，他反而说不出话。不是因为激动，是因为太久了。太久的恨，久到恨本身成了习惯，成了呼吸的一部分。现在突然没了目标，他反而不知道该做什么。
他只是站着。
林清轩也站着。
她没去看孙孝义，也没去补刀。她知道这一剑足够了。穿心之伤，神仙难救。她只是守在那里，像一尊门神，防止任何意外发生。她知道孙孝义需要这个时刻，需要亲眼看着仇人咽气，需要确认这一切不是梦。
风大了些。
吹得祭台上的火把晃了晃，火星四溅。一支火把终于烧尽，啪地一声熄灭，留下一缕青烟往上飘。另一支还亮着，火光摇曳，照在姚德邦脸上，映出他扭曲的表情。他的眼睛还没闭，可光已经快没了。
孙孝义终于动了。
他抬起右脚，往前迈了一步。动作很慢，像是腿不听使唤。他又迈一步，再一步。十步的距离，他走了很久。每一步都踩在血泊里，鞋底发出黏腻的声响。
他在姚德邦面前停下。
低头看着他。
姚德邦的眼珠动了动，似乎认出了他。嘴唇又张了张，像是想笑，又像是想骂。可什么都没说出来。
孙孝义没说话。
他蹲了下来，动作很稳，膝盖压着伤处也不皱一下眉头。他伸出手，不是打，也不是掐，只是用两根手指，轻轻拨开姚德邦额前的乱发。那人的头发已经花白，额头上有一道旧疤，是他七岁那年，除夕夜里，用柴刀砍出来的。
他记得那一刀。
他记得火光，记得哭声，记得母亲把他推进枯井时的手。他也记得姚德邦站在井边，笑着说：“别怕，一会儿就来接你。”
他现在接他来了。
他收回手，没再碰他。就那么蹲着，看着他。风从背后吹过来，把他的影子拉得很长，盖住了姚德邦的脸
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