枪，整个人靠在上面，像根歪斜的桩子。此刻他慢慢直起了腰，低头看了看自己的腿，又试着抬了抬脚。
“咦？”他低声说，“腿……轻了？”
旁边人立刻扭头看他。
“你咋了？”
“不知道，就是……不像刚才那么沉了。”他活动了下膝盖，竟原地跳了两下，“脚底板热乎乎的，跟泡过热水似的。”
这话一出，周围人纷纷低头看自己脚。
一个右腿带伤的汉子原本走路一瘸一拐，此刻试着走了几步，忽然停下：“我这伤……不抽筋了？”
另一个一直扶着腰的民夫深吸一口气，猛地挺直脊背，长长吐出一口浊气：“肺里那股闷气散了。”
没人高喊，没人鼓掌。但他们站姿变了。原本佝偻的背一点点挺直，垂着的头缓缓抬起，握枪的手不再颤抖，而是越攥越紧。
孙孝义缓步走入队列之间。
他走过每一个人身边，目光扫过他们的脸。有人正低头揉小腿，有人在反复握拳试力，还有人闭着眼，像是在感受体内变化。他们的脸色依旧疲惫，可眼神不一样了——不再是那种等着被榨干的麻木，而是一种隐隐发亮的东西，在瞳孔深处烧着。
他在一队中间停下。有个年轻士兵正低头看着自己的鞋，那双草鞋早就裂成几瓣，脚趾头露在外面。他忽然蹲下，把鞋脱了，赤脚踩进泥里，然后慢慢站起来，试着踏了一步。
地面发出一声闷响。
他咧嘴笑了，很小声地说：“好像……能借上力了。”
孙孝义没回应，只是继续往前走。
当他走到最后一排时，发现有两个人正背靠背坐着，都是昨夜踩到吐血的。他们闭着眼，像是睡着了。孙孝义正要绕过去，其中一人忽然睁眼，抓住他的衣角。
“孙师兄。”那人声音很轻，“我还能再踩一百零八次。”
孙孝义低头看着他。这人脸上全是灰和汗，嘴角还有干涸的血迹，可眼睛亮得吓人。
他点了点头，弯腰把他扶了起来。
那人站稳后，没松手，反而一把抱住了他。力气大得惊人。
“我不是为了活命才练的。”他在孙孝义耳边说，“我是想让他们知道，咱们没被打垮。”
孙孝义没说话，只拍了拍他的肩。
等他重新站定，整个方阵已经完全变了模样。没有人再低头，没有人再靠枪，百人如一根绷紧的弓弦，静默却蓄满力量。
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