下，伸手掀开帘子。
里面还是昨夜的样子。油灯没点，砚台摆在案上，三截烧尽的香梗插在哈砚边，灰圈完整。他没动它们，只是站在门口，看了两秒，然后走进去，把匕首放回怀里。
再出来时，他走向训练场。
路上碰到几个弟子，有人打招呼：“孙师兄。”他点头回应，脚步没停。
他在那堆青冈岩前站定，弯腰，试了试其中一块的重量。石头冰凉，表面粗糙，硌手。他直起身，活动了下手腕，深吸一口气，双手抱住石头底部，用力往上抬。
石头离地一寸，又落下。
他没泄气，调整姿势，再次发力。
这一次，石头被抬起了半尺高。
他咬着牙，一步步往前挪。每一步都像踩在钉子上，腿肚子发抖，后背的衣服很快湿了一片。但他没停，也没喊人帮忙。
十步之后，他把石头放下。
喘了几口气，抹了把汗，回头望了一眼后坡。
那块木碑看不见了，藏在松林里。
但他知道它在那儿。
他也知道，从今天起，他不再是为了一个人报仇而活。
他是为了所有没能走完这条路的人，走下去。
当天夜里，子时刚过，营地安静下来。篝火只剩几堆暗红的炭，虫鸣稀疏，风贴着地皮吹。训练场那边传来一点动静，不是金属碰撞，也不是脚步声，而是石头拖地的摩擦声，缓慢、沉重，一下一下，像是有人在搬山。
孙孝义披着外衣走过去。
月光下，赵守一正扛着一块青冈岩，从东头走到西头。那石头比他矮不了多少，压得他脊背弯成弓形，两条腿绷得笔直，脚掌踩进土里半寸。他走得极慢，一步一顿，每一步落地，膝盖都会轻微打颤。道袍早被汗水浸透，紧贴在背上，肩头磨出了两道红印。
走到尽头，他把石头放下，喘了口气，转身又抱起来，原路返回。
孙孝义站在原地，没出声。
他看见赵守一的额角全是汗，顺着鬓角往下淌，有几滴直接掉进眼睛里，他也没擦。他的呼吸节奏很稳，三吸三呼，像是在默念某种口诀。走到第七步时，右腿突然一软，整个人往前倾，但他硬是撑住了，用左手撑地，膝盖顶住石头底面，一点点把重量重新扛上肩。
孙孝义这才明白，这不是一时兴起，是每天都在做的事。
第二天夜里，他又来了。
赵守一照旧在练。这次他换了
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