三秒才停。
接着，周守拙的声音传出来：“东南角，七步，有块青石，上面三道划痕。谁还有力气，过来帮我画符？”
孙孝义立刻转身：“谁还能动？”
两个弟子互相搀扶着站起来。一人左手缠着布条，血浸透了半截小臂；另一个脸色发青，走路一晃一晃的。
“去。”孙孝义说。
两人踉跄着走进雾里。不到十秒，传来周守拙的骂声：“别喘那么重！你想让阵知道你在哪是不是？”
然后是纸铺开的声音，笔尖刮石板的动静。
孙孝义站在原地，耳朵竖着。他听见周守拙在念咒，不是大声吼，是贴着地面那种低语，一句接一句，节奏越来越快。
突然，一声尖啸。
不是人叫，也不是兽吼，像是铜铃断了弦，又像是瓦罐炸裂。所有人一哆嗦，火把差点灭了。
黑雾猛地往内收了一瞬，随即疯狂翻腾，像滚开的粥。
“成了！”周守拙大喊，“退后！”
话音未落，轰的一声，一道裂缝从雾中撕开，直通天际。
风灌进来。
不是冷风，是带着土腥气的湿风，扑在脸上黏糊糊的。但能看见了。能看见对面的岩壁，看见地上碎裂的符纸，看见东南角那根半埋在土里的石柱——柱身上三道划痕正在渗血，像是刚被刀割过。
周守拙瘫坐在地上，嘴角流血，手里还攥着半截朱砂笔。他抬头看向孙孝义，咧嘴笑了下：“破了。不过……”他咳了两声，“后面的事，你得自己扛。”
孙孝义没答话。他眼睛盯着那道裂缝。
因为就在那一瞬间，声音来了。
不是一种声音，是上百种。哭的、喊的、笑的、求饶的、咒骂的，全混在一起，从地底下冒出来，钻进耳朵，往脑子里扎。
有女人在喊孩子，声音撕心裂肺；有个老头一遍遍念“冤枉”；还有个小孩哼着童谣，调子歪得吓人。
火把的光照不到多远，但在那片开阔地中央，空气开始扭曲。一团团黑影浮起来，不是实体，像烟，又像水汽，围着那根断裂的石柱打转。
有人跪下了。
不是吓的，是控制不住。一个弟子双膝一软，直接趴在地上，双手抱头，嘴里念叨：“别过来……别过来……”
另一个弟子拔刀就要砍，手抖得厉害，刀尖对着空地乱挥。
孙孝义一脚踹在他手腕上。
刀飞出去
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