”一下，短暂却清晰。
紧接着，一股寒意从四面八方涌来。
不是温度下降，是那种“有什么东西进来了”的感觉，像是屋里本来只有两个人，突然多了第三个人，你没看见，但你能感觉到他站在你背后。
孙孝义没回头。
林清轩的手按上了剑柄。
他们都不动。
因为现在动，就是输。
黑雾依旧翻滚，红光依旧闪烁，可那种被窥视的感觉，比刚才更近了，更密了，像是无数双眼睛贴到了你脸上。
孙孝义把黑旗拔了起来，重新扛回肩上。
旗面扫过他的肩膀，发出一声轻响。
像是一声叹息。
林清轩靠着他，一动不动。
远处，姚德邦站在石墙顶端，袖子已经放下了。他右手掌心的伤口还在流血，但他不在乎。他看着下方那一片浓得化不开的黑雾，嘴角慢慢扬起。
“这才刚开始。”他说。
然后他转身，身影消失在雾中。
洼地里，孙孝义依旧站着。
他的右臂伤口裂得更深了，血顺着手指往下滴，一滴，两滴，三滴。
滴在石头上。
滴在旗杆上。
滴在看不见的阵纹上。
他不知道这雾什么时候会散。
也不知道下一波会是什么。
他只知道，他们现在哪儿也去不了。
只能站在这儿，等着。
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