座旁，嘴里嘀咕了句什么。
还有人拿来写了家书的竹片，插在旗杆边的土里。
没有人组织，没有人号召。
但他们都在用自己的方式，把命交给这面旗。
孙孝义忽然觉得鼻子有点酸。
他赶紧低下头，假装在看自己的鞋。鞋帮子裂了口，泥糊着，得补了。他想着这些，把那股热意压下去。
“你还撑得住吗？”他问周守拙。
“死不了。”周守拙靠着旗杆，闭上眼，“就是得坐会儿。画九道镇魂符，比我讲三天笑话还累。”
孙孝义扯了下嘴角。
他知道周守拙是在缓劲。这种事不能硬撑，得让体内的气慢慢回来。他没再问，只是站在这儿，和他一起看着旗。
风又吹过来。
旗布轻轻晃，金纹微微亮。
像在呼吸。
远处传来一声鸡叫，短促，试探性的。天还没亮，但快了。
孙孝义站着没动。
他知道接下来还有事。吴守朴得来报探路结果，暗号得设，撤退路线得再核一遍。可现在，他不想催，也不想走。
就让这面旗多飘一会儿。
让这些人再多看一会儿。
让他们知道，不是一个人在扛这事，也不是一群人在瞎冲。他们背后有东西，有法，有信，有命。
他抬手摸了下旗杆。
粗糙，冰凉，但稳。
他收回手，垂在身侧。
火把还在烧，光晕一圈圈铺在校场上，照着焦土，照着铜鼎残骸，照着鼓架，也照着这面新立的旗。
周守拙坐在旗杆下，双目微闭，像是睡着了，又像是在调息。道袍袖口的朱砂碎屑在火光下泛着暗红，脸上没有嬉笑，只有少见的庄重。
孙孝义站在原地，面朝军旗，神情沉静。
他不再攥鼓槌了。
手空着，心却满了。
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