清晨的风从山口吹进来，带着灰烬和焦木的味道。孙孝义站在关隘废墟的坡顶上，脚边是昨夜战斗留下的断矛和烧黑的符纸。他没动，也没回头，只是望着远处那片塌了一半的后山崖壁。
林清轩和孟瑶橙已经带人去清点俘虏、联络各路使者了。他们临走前说要等他一起回去，但他摆了摆手，说还有事没完。
他知道是什么事。
姚德邦还没死。
那人昨晚根本不在关隘里。守军中没人提他的名字，也没人穿那身绣着金纹的“伏魔真人”道袍。连程度数战死时都没喊他救驾——说明他早就跑了。
孙孝义弯腰捡起一块碎瓦片，在掌心划了一下。疼。不是梦。这十几年也不是梦。
他转身往山坡下走，脚步慢，但每一步都踩得实。鞋底碾过碎石，发出沙沙声。山路越来越窄，两边岩壁夹着一条缝，像是被谁用刀劈出来的。走到尽头，有处塌陷的地窖口，半掩在乱石堆下，像一张合不拢的嘴。
他蹲下来，拨开几根腐烂的木头，露出一个黑漆漆的洞口。里面传来轻微的咀嚼声，像是老鼠啃骨头。
孙孝义没说话，把短剑插回腰间，空着手走了进去。
地窖不大，四面土墙渗水，角落堆着些霉烂的粮袋。姚德邦就蜷在那里，背靠着墙，手里捏着半块发黑的干粮，正一口一口地啃。他身上那件道袍破得像抹布，头发结成一缕一缕，脸上全是污垢和抓痕，左耳缺了一角，像是被野狗咬掉的。
听到脚步声，他猛地抬头。
两人对上了眼。
姚德邦的手僵住了，干粮掉在地上。他的嘴唇抖了一下，喉咙里咕噜了一声，像是想说话，又像是被什么东西卡住了气管。
孙孝义站定，离他三步远。没有拔剑，也没有靠近，就这么看着他。
过了很久，孙孝义才开口。
“你还记得那年除夕吗？”
声音不高，也不狠，就像问一个老邻居今天吃了什么。
可姚德邦整个人猛地一颤，像是被雷劈中。他往后缩，脊背贴紧土墙，双手撑地，指甲抠进泥里。
“我……我不……”他张了张嘴，声音嘶哑得几乎听不清，“我不是……我没有……”
“你有。”孙孝义说，“你带着人进了孙庄，放火烧屋，砍了我爹的头挂在院门上，把我娘按在地上割了喉咙。我躲在井里，听见她最后喊了一句‘别出声’。”
他说得很慢，每个字都像钉子，
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