“甜的，”泥鳅坚持说，“你尝尝。”
老头儿摇了摇头，但还是站起来，走到江边，捧了一捧水，喝了一口。他咂了咂嘴，愣了一下，又喝了一口。
“还真是甜的，”他说，“打了六十多年鱼，头一回喝到甜的。”
他看着泥鳅，目光变得柔和了。“孩子，你叫什么？”
“泥鳅。”
“泥鳅，”老头儿念了一遍，“泥鳅好。泥鳅活在泥里，但干干净净的。”
泥鳅笑了。“陶渊明也种地，也活在泥里，也干干净净的。”
“对，”老头儿点点头，“陶渊明是种地的，我是打鱼的。种地的写诗，打鱼的不写诗。但我们都活在泥里，水里，风里，雨里。都干干净净的。”
他从船上拿了一条鱼，用草绳穿了，递给泥鳅。“拿着。路上吃。”
泥鳅接过鱼，看了看。“多大？”
“不大。一斤多。”
“值多少钱？”
“不值钱。送你的。”
“那你不是亏了？”
“不亏，”老头儿说，“你让我喝到了甜的江水，值了。”
泥鳅捧着鱼，站了一会儿，然后从包袱里掏出一样东西——王老板给的那块肉，还有一小块，他一直没舍得吃。他把肉递给老头儿。“这个给你。东坡肉。王妈妈做的，跟苏东坡做的一样。”
老头儿接过肉，看了看，放在鼻子底下闻了闻。“东坡肉……我小时候听过。没吃过。”
“那你尝尝。”
老头儿咬了一口，嚼了嚼，眼睛眯起来了。“好吃。真好吃。炖得烂，入味，不腻。苏东坡真有两下子。”
“他就是在黄州发明的，”泥鳅说，“那时候他穷，买不起好肉，就买便宜的猪肉，慢慢炖，炖出这个味道来。”
“穷人也得吃饭，”老头儿说，“穷人也得吃好的。苏东坡懂这个。”
他把剩下的肉包好，放在怀里。“留着明天吃。今天吃了鱼，肉留着。”
他看了看天色，太阳已经落山了，天边还剩一抹红。“天黑了，你们住哪儿？”
“还没找地方。”
“住我船上吧。船不大，但挤一挤能睡三个人。比外面强。”
“谢谢老人家。”
“谢什么，”他收起渔网，往船上走，“你们陪我说话，我给你们地方睡。谁也不欠谁的。”
那天晚上，我们睡在老头儿的船上。
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