他们继续约会。继续牵手，继续拥抱，继续接吻。但每一次，当事情快要更进一步的时候，他都会停下来。
第一次，是在她的公寓里。那是一个周末的晚上，外面下着淅淅沥沥的小雨。他们坐在沙发上看电影，是一部老片子，黑白画面，讲的是战争年代的爱情。她靠在他肩膀上，他的手环着她的腰。她的头发蹭着他的下巴，痒痒的。她穿着一件宽松的针织衫，柔软的布料贴着她的身体，他能感觉到她的温度。
电影演到一半，她抬起头，看着他。她的眼睛在电视的微光里亮晶晶的，像两颗星星。她没有说话，只是看着他，看了几秒钟。然后她吻了他。不是蜻蜓点水的那种，是认真的、带着试探的吻。她的嘴唇很软，很暖，有一股淡淡的甜味——她刚才吃了一个草莓糖。
他回应了她。他的手指插进她的头发里，她的手指按在他的胸口上。她的心跳很快，他能感觉到。咚，咚，咚，咚，像一面小鼓在敲。他们倒在沙发上，他的身体覆盖着她的。她闭上了眼睛，睫毛微微颤动，像蝴蝶的翅膀。她的呼吸变得急促，胸腔起伏着。他的手从她的腰间往上移，探进了她的衣服。她的皮肤很滑，很暖，像丝绸。
他的手指向上，向上，触到了她的肋骨。一根，两根，三根。左侧第三根肋骨的位置。那道疤。
他停住了。
那道疤不长，大概六厘米，微微凸起，颜色比周围的皮肤浅一些，像一条沉睡的蜈蚣。他知道那道疤长什么样。他在验尸报告上见过。在若棠的验尸报告上。法医用冷冰冰的字体写着：“胸骨左缘第三肋间可见一长约6cm的手术切口，为器官摘取所致。”
他的手指在发抖。他的脑子里不是林婉，是若棠。是若棠躺在手术台上的样子。是她的心脏被取出来，装进冰桶，运走。是无影灯照着她的脸，她的脸很白，白得像蜡。他猛地收回了手，像被烫了一下。
“李砚？”她轻声问，睁开眼睛。她的眼睛里有疑惑，有不安，有一点点受伤。他没有回答。他的手指还在发抖。他的脸色一定很难看，因为他看到她皱了一下眉头。
“对不起，”他说，声音沙哑，“我……”她看着他，沉默了几秒。然后她的嘴角微微弯了一下，扯出一个笑容。那个笑容很淡，很轻，像冬天里最后一片叶子从树上落下。“没关系，”她说，“我懂。”
他站起来，走到阳台上。雨还在下，不大不小，不紧不慢。他点燃了一根烟，深深地吸了一口。烟钻进肺里，辛辣的，灼烧的。他把烟吐
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