我们在那个黑暗的、没有梦的、什么都没有的世界里待了整整两个月。
然后我们醒了。
同一天，同一个小时，同一分钟。我睁开眼的时候，赵远航在隔壁床上也睁开了眼。我们对视了一秒钟，然后同时问出了同一句话：“回来了？”
回来了。
我们回到了二十一世纪。
出院的那一天，阳光很好。
我和赵远航穿着便装，走出了海军总医院的大门。门外的街道上车水马龙，高楼大厦鳞次栉比，手机在口袋里震动，微信消息叮叮咚咚地响个不停。一切都是那么正常，正常得像是做了一场很长很长的梦。
我站在医院门口，看着那些来来往往的行人——他们穿着五颜六色的衣服，拿着手机，戴着耳机，有人匆忙，有人悠闲，有人在打电话，有人在发信息。他们不知道，在一百二十年前，有一群人穿着破旧的棉袄、拿着锄头和镰刀、用血肉之躯挡住了坦克和步战车。他们不知道，有一个六十一岁的老太后，穿着藏青色的棉布褂子，拄着竹竿一步一步走上山，用自己的身体挡住了射向别人的子弹。
他们不知道。他们可能永远也不会知道。
“艇长，去喝杯咖啡？”赵远航问。
“速溶的？”
“现磨的。”赵远航推了推眼镜，嘴角微微上扬，“你请客。”
我笑了。“走。”
我们去了王府井。那里有一家赵远航常去的咖啡馆，不大，但很安静，咖啡豆是现烘的，味道不错。我们坐在靠窗的位置，阳光从玻璃窗里斜照进来，照在桌面上，照在咖啡杯里，在赵远航那副永远推不完的眼镜上。
“赵远航，你说我们经历的那些事，是真的吗？”
赵远航端起咖啡杯，吹了吹，喝了一口，放下杯子，看着窗外。
“艇长，你是说那些事太离谱了，不可能是真的？”
“我是说，太像梦了。”
赵远航沉默了几秒钟。“那我们怎么同时做了同一个梦？”
我没有回答。因为我回答不了。
喝完咖啡，赵远航说要去书店看看。我跟着他，穿过王府井的大街，走进了一家很大的书店。书店里的人不多，空气里弥漫着纸墨的气味，很安静，只有翻书的声音和偶尔的低语。
赵远航径直走向历史区。他的目标很明确，像是在寻找什么东西。我跟在他后面，不知道他在找什么。
他在一排书架前停下了，手
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