这个父亲抱起孩子，拼尽全力想要逃离，却被一支冰冷的箭矢射穿后背。他倒在血泊之中，却依旧死死地护着怀里的孩子，直到生命的最后一刻，都未曾松开双手。
马超站在父亲身后，默默地看着这一幕，小小的身子微微紧绷。他前世身为考古学家，见过无数白骨，听过无数远古的悲歌，可没有一具遗骸，像眼前这具这样，让他心头堵得发慌，眼眶发酸。那是乱世之中，最卑微也最伟大的父爱，是生命最后的坚守与守护。
“开始吧。”马腾缓缓站起身，声音沙哑得几乎听不清，眼底却多了几分坚定。
庞德一点头，挥手示意。十几名部曲立刻行动起来，从牛车上卸下简陋的棺木、纸钱与香烛，在村中央的空地上有序摆开。那些棺木十分简朴，只是几块薄木板钉成，连漆都未曾上，可在历经战乱、物资匮乏的陇西，这已是马腾能拿出的最好的东西。
按照羌人的习俗，死者需实行火葬——将遗体焚烧后，把骨灰撒向天空，让亡魂随风升天，回归天界，这是羌人世代相传的丧葬仪式，是他们刻在骨子里的信仰，容不得半点亵渎。马腾早已让马超请教过羌人长者，知晓其中规矩，故而特意请来了当煎羌的老释比主持仪式。
那老释比年逾七旬，白发苍苍，脸上刻满了深深的皱纹，像是镌刻着羌人部落百年的沧桑。他身着一身缀满铜铃的法衣，手持一面老旧的羊皮鼓，静静地站在废墟中央，身姿挺拔，神色肃穆，像一尊从远古走来的雕塑，周身萦绕着一种神秘而庄严的气息。
“开始吧。”马腾再次低声说道，语气中带着几分敬重。
老释比微微点头，缓缓举起手中的羊皮鼓，指尖轻轻一敲。
“咚——”
鼓声低沉而厚重，在寂静的废墟上缓缓回荡，像是从地底传来的心跳声，又像是亡魂的低语，穿透了清晨的浓雾，也穿透了人心。老释比缓缓闭上眼睛，嘴唇微微颤动，用古老的羌语吟唱起来。那歌声苍凉而悠远，时而低沉婉转，时而高亢悲怆，像是从远古传来的呼唤，又像是对逝去亡魂的送别，满是悲伤与希冀。
马超站在父亲身边，静静地听着。他听不懂羌语的歌词，可他能清晰地感受到那旋律里的情绪——那是生者对死者的思念，是对逝去亲人的不舍，是一个民族对祖先的敬畏，也是对天界的信仰与向往。
他转头看向不远处的羌人幸存者——他们是这个村落仅存的族人，一共不到二十人，大多是老人、妇女和孩童。他们衣衫单薄，面色憔悴，脸上布满
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