红漆照得像血一样红。门前的红灯笼在夜风中轻轻摇晃，光影斑驳。
谢昭宁站在门口，看着那两盏红灯笼，沉默了很久。
她想起几个月前，她站在这里，穿着一身破烂的铠甲，肩上的伤还在渗血，门房把她当叫花子。那时候，门楣上挂着白花，灵堂里摆着她的牌位。
现在，白花变成了红灯笼，牌位变成了庆功宴。
她没有敲门。门自己开了。
谢崇远站在门后，穿着一身家常的衣裳，没有穿官服，没有戴冠。他的眼睛红红的，脸上还有没干的泪痕。
“回来了？”他的声音沙哑。
“嗯。回来了。”
两个人对视。谢崇远看着她脸上的疤，看着她眼睛里那种不属于十五岁少女的、历经沧桑的沉稳。他知道，这个女儿已经不是七年前那个会在他怀里撒娇的小姑娘了。
她是一个将军。一个从死人堆里爬出来的将军。
“进来吧。”谢崇远侧身让开，“你祖母在等你。”
谢昭宁走进去。前厅里，老夫人坐在轮椅上，被丫鬟推着。她的手里攥着佛珠，嘴唇还在微微动着——她念了一天的经，从早上念到现在，没有停过。
“祖母。”谢昭宁叫了一声。
老夫人抬起头，看着她。看了很久。然后她伸出手，颤抖着，摸上了谢昭宁的脸，摸着那三道疤，指尖在疤痕上轻轻滑过。
“疼不疼？”她又问了一遍。
“不疼了。”
“骗人。”老夫人的眼泪掉下来，“你肩膀上的伤还没好利索，你以为我看不出来？”
谢昭宁没有否认。她蹲下来，和老夫人平视，握住她的手，握得很紧。
“祖母，我没事。真的没事。”
老夫人看着她，看了很久。然后她笑了，眼泪和笑容一起挂在脸上：“没事就好。没事就好。”
她拍了拍谢昭宁的手背：“吃饭吧。厨房做了你爱吃的菜。”
“好。”
谢昭宁站起来，走到餐桌前。桌上摆满了菜——红烧鱼、糖醋排骨、清蒸鸡、炒时蔬，还有一碗银耳莲子羹。都是她小时候爱吃的。
她坐下来，拿起筷子，夹了一块排骨，放进嘴里。排骨炖得很烂，入口即化，甜丝丝的。
她吃了很多。比在边关七年的任何一顿都多。
吃完之后，她放下筷子，看着谢崇远：“爹，我想跟你说一件事。”
“什
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