信是父亲写的，字迹歪歪扭扭，有些地方墨迹洇开了，看得出写得很吃力。信很短，只有几句话：
“家里都好。你母亲问你冷不冷，吃饱没有。法国的占领费又涨了，我把最后一片林子卖了。你安心读书，别操心家里。费希特的课好好听，他的话记下来。不用回信。”
弗里德里希拿着那封信，在屋里坐了很久。
他想起父亲拄着拐杖站在门廊前的身影。想起那条空荡荡的裤管在风里摆动。想起他写信时的手——那双握了三十年军刀的手，现在握着笔，在纸上艰难地移动，只为了告诉儿子“家里都好”。
他把信折好，放进贴身口袋里，和那枚勋章放在一起。
那天晚上，他做了一个梦。
梦里他站在一片战场上，四周硝烟弥漫，枪声震耳欲聋。他看不清敌人在哪里，只看到身边的人一个个倒下。父亲就在他前面，骑着那匹栗色母马，挥着军刀大喊什么，但他听不清。他想跑过去，腿却像灌了铅一样沉。
然后他醒了。
窗外天已经亮了。阳光照在河面上，亮得刺眼。
他坐起来，擦了擦额头上的汗，拿起枕边的书，翻开昨天读到的地方。
窗外传来教堂的钟声，当当当的，是新的一天开始了。
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