看了很久。然后放下针,走到窗边,背对着大家,肩膀在抖。
李君宪走过去,站在她旁边,没说话。
“我妈妈……最后那段时间,手也抖。”叶晚轻声说,声音带着哭腔,“但她还在绣。她说,手抖,就绣慢点。一针歪了,拆了重来。只要还能拿起针,就能绣。”
她转身,走回座位,重新拿起针。手还在抖,但她深呼吸,让自己平静。然后,很慢很慢地,下针。这次,针脚正了。
很慢,但很稳。
像春草,在石缝里,一点一点,挤出来。
窗外,北京的初夏,阳光灿烂。柳絮早已散尽,梧桐叶子绿得发亮。远处,中关村的车流永不停歇。
而在这间十五平米的办公室里,五个年轻人,在为500套绣样,为一次纽约的展览,为一个可能永远无法复现的春天,一针一线,一笔一划,一字一句,绣下去,敲下去,写下去。
手会疼,眼会花,心会累。
但春草,还在长。
在绝处,在石缝,在看不见但相信它存在的,每一个角落。
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