度始终很小，很少有大开大合的闪避，更多的是细微的调整——侧身，滑步，伏低，翻滚。
每一次调整，都恰到好处地让锤头擦身而过。
每一次闪避，都险之又险，却又从容不迫。
观众席上，已经没有人说话了。
所有人都屏住呼吸，瞪大眼睛，看着那台灰色机甲在黑色风暴中翩翩起舞。
那不是战斗。
那是……艺术。
一种将危险和精准完美融合的、致命的艺术。
“幽灵舞步……”
贵宾观察席上，伊莎贝拉·冯·克劳斯轻声念出这个词。
她的目光紧紧锁定着赛场，眼中闪烁着复杂的光芒——震惊，欣赏，警惕，以及一丝难以言喻的……兴奋。
老杰克站在维修观察区的栏杆前，双手死死抓着栏杆，指节发白。
他看得懂。
他看得懂那每一步的精妙，每一次闪避背后对力量、速度、角度的极致计算——不，不是计算，是直觉。是超越了计算、超越了数据的、纯粹的战斗直觉。
“这小子……”老杰克喃喃自语，声音有些颤抖，“他到底……从哪里学来的这些东西？”
赛场上，战斗还在继续。
卡尔的攻击越来越狂暴，但节奏却开始出现紊乱。
他的攻击屡屡落空，而林风的反击虽然无法造成重创，却像一根根细针，不断刺在他的机甲上，累积着小损伤，干扰着他的节奏。
左肩能源管线外罩破裂，冷却液渗出。
右肘液压传动管护罩裂痕扩大。
左腿膝部后方液压主杆护罩变形。
右腿踝关节装甲出现多处划痕。
这些小损伤单独看都不致命，但累积起来，却让“破城锤”的动作开始出现微弱的迟滞和不协调。
更重要的是，卡尔的心态，正在一点点崩溃。
他无法理解。
无法理解对方为什么总能躲开。
无法理解那些完全违背常理的移动轨迹。
无法理解这种……被戏耍的感觉。
“啊——！”
公共频道里，卡尔发出一声压抑的低吼。
“破城锤”的动力锤再次高举过顶，锤头内部的能量回路全功率运转，暗红色的光芒几乎要溢出锤面。
他要一击。
用最强的一击，终结这一切。
锤头
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