“那你也要答应我——到最后一刻之前，你不许放弃。”
“我没有放弃。”
“那你刚才在想什么？”
我愣了一下。
“你怎么知道我在想什么？”
“因为你的眼神。”她说，“你刚才看着窗外的时候，眼神很空。那种眼神我见过——在我自己身上。每次我想放弃的时候，就是那种眼神。”
我沉默了。
她说得对。我刚才确实在想一些不太好的事情——在想“如果这一次烧退不下去怎么办”，在想“如果心脏突然停了怎么办”，在想“也许就这样算了也挺好”。
“苏柠。”方楠奕的声音变得很轻，很柔，像冬天的阳光，不热烈，但温暖，“我知道你很累。我也知道，有时候你会想放弃。但你不能放弃。你还有很多人需要你——你妈妈，你爸爸，林栀，还有……还有我。”
她的声音在“还有我”这三个字上微微发颤。
“我需要你，苏柠。”她低下头，声音小得像蚊子叫，“你不能走。至少……不能现在走。”
我的眼泪毫无征兆地涌了出来。
不是悲伤，不是恐惧，是一种说不清的情绪——大概是“被需要”的感觉。大概是“我的存在对某个人来说很重要”的感觉。
“好。”我说，声音哽咽，“我不走。至少现在不走。”
方楠奕抬起头，对我笑了一下。
那个笑容很淡，淡得像白开水。但它很真，真得像冬天里的第一场雪。
窗外，阳光正好。
病房里，两个女孩，一个约定，两个饭团。
这就是十七岁的冬天。
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出院那天，方楠奕来接我。
她站在医院门口，手里举着一块牌子，上面写着——“欢迎苏柠出院！”
牌子是用纸箱做的，上面用彩色笔画了花和笑脸。字写得很丑，歪歪扭扭的，但每一笔都很用力。
“你什么时候做的？”我问。
“昨天晚上。”她把牌子递给我，“送给你。”
“你花了多长时间？”
“三个小时。”
“三个小时？！”我看着那块牌子，纸箱的边缘有些毛糙，是用剪刀一点一点剪出来的。彩色笔的颜色有些花了，大概是她画的时候手出汗了。
“你为什么不买一个现成的？文具店有那种现成的欢迎牌。”
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