我在心里排练了无数次——在每一个失眠的深夜，在每一次看到母亲对着姐姐的照片发呆的时候，在每一次父亲叫错我的名字的时候。
我知道姐姐不在了。
不是去了乡下，不是去了外地读书，不是去了任何一个可以回来的地方。她是真的、彻底地、永远地不在了。
而我，也快了。
母亲的身体僵住了。她张了张嘴，想说什么，但喉咙像是被什么东西堵住了，只发出一声细小的、类似于呜咽的声音。
“你姐姐她……”她的声音碎成了几片，“她走的那天，让我好好照顾你。”
“她说了什么？”
“她说——”母亲闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，沿着脸颊的弧度，汇入下巴，“她说，‘妈咪，对不起，我不能陪着你了，你帮我好好照顾柠柠，让她替我多活几年。’”
多活几年。
苏滢，你可真会给我压力啊。
我苦笑了一下，眼泪却毫无征兆地涌了出来。它们来得太快了，快到来不及控制，就那样肆无忌惮地、铺天盖地地淌满了整张脸。
“妈咪，对不起。”我也开始道歉，为刚才那句“谎言”道歉，为我的愤怒道歉，为我即将到来的死亡道歉。
母亲摇了摇头，把我搂进怀里。她的怀抱很瘦，肋骨硌着我的脸颊，但很温暖。她的心跳隔着一层薄薄的皮肤传过来，咚，咚，咚，每一下都带着一种近乎固执的力量。
“别说对不起，柠柠，你没有对不起任何人。”
“但我活不长。”
“那就活好每一天。”
她的声音突然变得很坚定，坚定得像一个在暴风雨中掌舵的人——风浪再大，她也不会松手。
我们在病房里抱了很久，久到窗外的阳光从白色变成了金黄色，久到走廊里的脚步声从密集变成了稀疏，久到心电监护仪上的数字从97降到了78。
最后是护士推门进来，打破了这片沉默。
“苏柠，量个体温。”
护士是个年轻的女孩子，二十出头，圆脸，说话的时候喜欢笑。她把体温计递给我，夹在腋下，然后看了一眼心电监护仪，在病历本上记了一笔。
“三十七度二，退烧了。”三分钟后，她抽出体温计，对着光看了看，“王主任说下午就可以出院了，回去好好休息，别太劳累。”
“出院？”我有些意外，“这么快？”
“嗯，你的情况……目前还算
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