“对。”他点头，“一份手写的名单，钉在碑屋门上。上面有七个名字，全是青川本地的富户。没人知道什么意思，都说他疯了。后来名单被撕了，只剩下一个角，上面写着‘引’字。”
“和这个一样？”
“一模一样。”他盯着拓纸右下角的那个倒“引”字，“这不是巧合。他在传递信息。他知道自己要出事，所以提前留下了记号。这份石凳上的刻痕，可能就是第二份复刻。”
“所以他不是受害者。”苏瑶说，“他是……告密者？”
“也许。”他声音低沉，“也可能，他是唯一想阻止这件事的人。”
两人再次沉默。夜风穿过凉亭，吹得拓纸哗啦一声轻响。陈墨伸手压住，指尖停在那个“沈”字上。
“我们一直以为，这是别人留下的饵。”他说，“现在看来，可能是他留下的路。”
“那下一步呢？”
“找碑。”他说，“禁地碑应该还在原地。就算倒了，基座也不会消失。碑文、符线、地契标记，总会有残留。只要找到它，就能确认沈砚最后做了什么。”
他慢慢站起身，膝盖发出一声闷响。腿还是麻的，但他没管。他把拓纸折好，塞进怀里，又把烟杆别回腰间。
苏瑶也跟着站起来，短笛握在手里，左手仍压着肩伤。
“你还撑得住？”他问。
“死不了。”她说。
他看了她一眼，没再多说。
两人站在石凳前，夜色沉沉。远处的枯树在风中晃动，像一群无声的守望者。
陈墨最后低头看了眼石凳表面。青苔重新爬上刻痕，雨水会冲走炭粉，风会掩埋脚印。但有些东西，不会消失。
他知道，这条路，已经开始了。
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