风还在吹，带着焦土和铁锈味。
陈默站在洼地边缘的弹坑旁，手里那支步枪已经空了膛，枪管烫得能烤熟鸡蛋。他没放下，也没换，就那么杵着，像根插进地里的桩子。远处丘陵黑压压一片，敌军最后集结的火光熄了，只剩几缕残烟从塌了一半的地堡里冒出来，被夜风一卷，散得干干净净。
炮声停了有十分钟。
不是那种短暂的安静，是真真正正的停了。
没有冲锋号，没有机枪扫射，连一声零星的枪响都没有。
只有我方阵地上，几个战士在低声咳嗽，有人喘得厉害，像是破风箱在拉。一个机枪手瘫坐在掩体后头，手里还抱着三脚架，眼睛闭着，脑袋一点一点，差点栽进泥里。旁边战友伸手推了他一把：“醒着点，别睡！”
那人猛地睁开眼，抹了把脸上的灰：“我没睡，我就……眯一下。”
话音未落，右边坡下突然传来一阵杂乱的脚步声。
不是我们的人——脚步慌、落地重，还有人摔了一跤，骂了句听不清的话。
“那边！”有人低吼。
陈默抬手，制止开火。他眯眼盯着声音来处，只见七八个黑影从洼地另一侧踉跄跑出，肩上的步枪甩来甩去，有的干脆丢了，只顾往前逃。一人跑着跑着腿一软，跪在地上爬，后面的人也不管，直接踩过去。
“是逃兵。”通讯员凑过来，声音发哑。
“嗯。”陈默点头，“打两个，吓住剩下的。”
通讯员举起步枪，瞄准，扣扳机。
砰！
最前头那人应声扑倒，没动。
第二枪擦过另一个肩膀，那人惨叫一声，滚下坡去。剩下几个顿时炸了窝，四散奔逃，连滚带爬往丘陵后头钻，眨眼就没影了。
“清了。”通讯员收枪，喘了口气。
陈默这才松了手里的步枪，往地上一靠，顺势坐下。两条腿跟灌了铅似的，膝盖一弯就发抖。他低头看了眼地图，铅笔还夹在指间，边缘已经被指甲划出好几道印子。他没动，就那么捏着，像是怕一松手，这仗就还得重打一遍。
阵地后方，迫击炮组的人正拆炮管，动作慢得像在剥树皮。一个炮手蹲在地上，手抖得拧不开水壶盖，旁边战友帮他拧，结果两人一起用力，水洒了一身。那炮手愣了两秒，忽然笑出声，接着又咳起来，咳得弯下腰，吐了口带血的痰。
“你还行不行？”战友问。
“行啊，”他抹了把嘴
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