姑苏城的傍晚，天灰蒙蒙的。
运河上浮着一层薄雾，把两岸白墙黛瓦都洇得软乎乎的，像宣纸上晕开的水墨画。
周卿云把车停在苏家院门外那条窄巷口时，隔着青砖院墙，就听见里头吵吵嚷嚷的声音滚出来。
姑苏话本就软糯，像浸了糖的糯米糕。
可人多嘴杂、语气一急，落到听不懂的人耳朵里，就跟炒崩了的爆米花似的，噼噼啪啪乱响。
他刚熄火，副驾上的苏晓禾已经“嘭”地推开车门窜了出去。
平时在寝室里细声细气、跟人说话都先脸红半分的人，此刻像只炸了毛的护崽猫。
三步并作两步冲到虚掩的院门前，伸手一推，人便闪了进去。
院门“吱呀”一声在他身后晃了晃，差点弹回来拍他脸上。
压根没顾上跟周卿云这个客人打声招呼。
周卿云看着他的背影消失在门后，不急。
从后座拎出那个军绿色帆布包，带子勒得手沉。
锁好车，拍了拍大衣上沾的细尘，这才慢悠悠地跟了进去。
天井不大，一棵老石榴树光秃秃戳在墙角，枝桠虬曲。
正屋门敞着，昏黄灯光从里头漫出来，人影晃来晃去，今天来的人似乎不少。
周卿云一脚踏进门槛，一股子浊气迎面扑过来。
茶味、烟味、还有一股隐隐的绣线浆洗味，混着潮湿的土腥气。
是江南人家特有的气息。
堂屋里乌泱泱挤了十几号人。
苏晓禾已经挤到他父母跟前了，正跟个五十来岁的秃顶男人争得脸通红。
姑苏话叽里呱啦的不断输出。
虽然周卿云听不太懂，可那股子不服输的劲儿，明明白白写在脸上。
他爹苏师傅站在八仙桌旁边，穿件洗得发白的藏青棉袄，人瘦得像根晾衣竿。
嘴唇抿成一道直线，脸上的皱纹刀刻似的。
那双手周卿云听苏晓禾说过，是能绣出双面异色猫的手。
光线一变，猫眼能换三种颜色。
此刻垂在身侧，指尖微微发颤，像是无处安放。
苏妈妈坐在旁边方凳上，眼眶红红的。
手里绞着块蓝布帕，早绞得不像样子了，绞得指节都泛白。
八仙桌上摊着几张皱巴巴的纸，有借条，有工资单，还有张揉得皱巴巴的欠款明细。
桌子周围坐着三四个
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