在他身上，将那道月白色的身影勾勒得格外清晰。
他的嘴唇微微张开，声音很轻，轻得像一片落在水面上的花瓣，悠悠地转了一个圈。
“床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。”
话音落下的瞬间，大堂内死一般的寂静。
所有人都愣住了。
他们张着嘴，瞪着眼，像被人一棍子闷在了后脑勺。
这首诗太简单了，简单到没有一个生僻字，没有一个复杂的典故。
可它又太美了，美到让人心颤，美到让人说不出话。
那清冷的月光，那地上的白霜，那抬头望月的游子，那低头思乡的愁绪。
每一个字都像一幅画，刻进了每一个人的心里。
赵青云的脸色变得极为难看，铁青得像一块生了锈的铁。
他的嘴唇剧烈地哆嗦着，想说什么，可喉咙里像塞了一团浸了血的棉花，一个字也挤不出来。
这首《静夜思》，他写不出来。
他这辈子都写不出来。
老妈子的嘴巴张得能塞进一个鸡蛋，手中的团扇“啪”地掉在了地上，她浑然不觉。
台下的那些书生、文人、江湖客，全都呆住了。
有人张着嘴，有人瞪着眼，有人手中的酒杯举到唇边忘了喝，有人手中的筷子夹着菜忘了放。
短暂的死寂之后，大堂内爆发出一阵震天的喝彩声。
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