雪，不知何时停了。
破庙内，死一般的寂静被一阵剧烈的、仿佛要将五脏六腑都撕扯出来的咳嗽声打破。这咳嗽声嘶哑、空洞，带着拉风箱般的杂音，在空旷破败的庙堂里回荡，惊起了梁上几只越冬的麻雀，扑棱棱地飞起，撞破残破的窗纸，消失在灰白的天光里。
叶深猛地蜷缩起身体，双手死死抵住胸口，仿佛要将那不受控制、想要破膛而出的东西按回去。冰冷的空气涌入火烧火燎的喉咙和胸腔，带来更剧烈的刺痛和痉挛。他咳得涕泪横流，眼前阵阵发黑，直到一口带着浓重铁锈味的淤血呛咳出来，溅在身前冰冷潮湿的泥地上，开出几朵暗红色的、狰狞的花。
咳嗽渐渐平息，但喘息依旧粗重而艰难。每一次呼吸，都牵扯着全身的疼痛，尤其是肺部，像是有无数细小的刀片在里面搅动。他无力地瘫倒在冰冷的地上，身下是潮湿的稻草和薄薄一层未来得及融化的、肮脏的积雪。彻骨的寒意，如同无数细针，从每一个毛孔钻入，侵蚀着早已麻木的躯体。
他没死。
在意识沉入那无边冰冷、与“自然之道”融为一体的虚无之后，不知过了多久，一线微弱的、顽强的生机，如同在冻土下蛰伏了整个严冬的草根，竟然又挣扎着，顶破了那看似永恒的沉寂与冰冷，重新将他拉回了这个充满了痛苦、寒冷、饥饿与污秽的、现实的、人间的躯壳。
他还活着。以一个乞丐之身，在破庙之中，在饥寒交迫、重病缠身的绝境下，竟然……挺了过来。
叶深缓缓地、极其艰难地睁开眼睛。视线起初是模糊的，只有一片灰蒙蒙的光影，和破庙屋顶漏下的一线惨白的天光。他眨了眨眼，长而稀疏的睫毛上凝结着冰霜，每一次开合都带来细微的刺痛。渐渐地，眼前的景物开始清晰。
依旧是那熟悉的、破败的景象：歪斜剥落的神像，结满蛛网的房梁，漏风的墙壁，地上肮脏的稻草和污物，以及不远处蜷缩在角落里、裹着破毡、无声无息、不知死活的老瘸子。空气里弥漫着霉味、尿臊味、尘土味，以及他自己身上散发出的、久病不愈的、死亡的腐朽气息。
一切似乎都没有改变。他还是那个濒死的乞丐叶深，躺在这座被世界遗忘的破庙里。
然而，一切又似乎都不同了。
一种难以言喻的感觉，充斥着他。不是力量回归的充盈，不是封印松动的预感，甚至不是大病初愈的轻松。而是一种……通透。一种仿佛被最凛冽的寒风、最冰冷的雪水、最极致的痛苦与虚无，从内到外彻底
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