悠斗正在给人看病，听见门口有人喊他。他抬起头，看见三郎站在那儿，脸色很奇怪。
“怎么了？”
“有人找你。”
悠斗站起来，走到门口。
门外站着一个人。穿着便服，没有佩刀，但腰板挺得很直。那张脸比以前老了些，眼角有了皱纹，但那双眼睛——
那双眼睛，还是那么亮。
“直政？”
直政看着他，笑了。
“好久不见。”
悠斗愣了一会儿，然后也笑了。
“你怎么来了？”
直政走进来，在他面前站定。
“办点事，”他说，“顺便看看你。”
悠斗看着他，看了很久。
然后他转身往里走。
“进来吧，”他说，“正好，今天没什么病人。”
六
那天晚上，悠斗带直政去了他常去的那间小酒馆。
酒馆很小，只有几张桌子，但很干净。老板是个老头，认识悠斗，一看见他就笑了。
“青木先生，今天有新鲜的生鱼片。”
悠斗点了点头。
两个人坐下来，喝着酒，吃着鱼，聊着这些年的经历。
直政说了父亲去世的事。说了江户的事。说了那些永远看不完的文书。
悠斗说了彭先生去世的事。说了那些病人。说了那些永远学不完的医书。
“桔梗呢？”直政问，“她还那样？”
悠斗点了点头。
“还那样。铺子越开越大，粥还在煮。”
直政笑了。
“她那个人，真是一点没变。”
悠斗也笑了。
酒过三巡，两个人都有些醉了。
直政放下酒杯，看着悠斗。
“你打算一直待在长崎？”
悠斗想了想。
“不知道，”他说，“也许吧。”
直政点了点头。
“也好，”他说，“这儿挺好。”
悠斗看着他。
“你呢？”
直政笑了一下。
“我哪儿都去不了，”他说，“生在松平家，死在江户城。”
七
第二天，直政走了。
悠斗送他到港口。船已经准备好了，正在等。
直政站在码头上，看着他。
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