“没关系。”她说，“甜的也好吃。”
——
那天晚上，苏清晏回到家，发现母亲坐在客厅等他。
沙发那盏落地灯开着，母亲膝上摊着一本杂志，没翻页。
他站在玄关，换鞋。
“回来了。”母亲说。
“嗯。”
“今天去哪儿了。”
他顿了一下。
“疗养院。”
母亲把杂志合上。
“上周是周三，这周是周六，”母亲说，“下周是什么时候。”
他没有回答。
母亲看着他。
“清晏，”她说，“那女孩的主治医生昨天给我打电话了。”
他把琴包放在鞋柜边。
“医生说什么。”
“说她情况有好转。”母亲顿了顿，“说她现在每周最期待的事，就是你来。”
他站着。
“这是好事。”他说。
母亲没有接话。
客厅安静。
落地灯的光照出母亲脸上的疲惫。她今天穿一件墨绿色针织开衫，头发挽在脑后，有几缕散落下来。她年轻时也是这样，忙到深夜回家，头发总是乱的。
他忽然想起，父亲生病以前，母亲也笑过。
很久以前的事了。
“妈。”他说。
母亲抬头。
“她叫苏晚璃。”他说，“不是‘那女孩’。”
母亲看着他。
他没有移开视线。
“下周三我会去。”他说，“周六也会去。”
他顿了顿。
“她需要有人来看她。”
母亲沉默。
很久。
“你父亲需要你。”母亲说。
“我知道。”
“你成绩下滑，班主任上周联系我了。”
“我知道。”
母亲看着他。
他站在那里，十七岁，穿校服，背着琴包。眉眼还是小时候的样子，温温润润的，从不顶嘴。
但他没有说“知道了，我会改”。
母亲收回视线。
“下周让你周叔送你。”她说，“别挤地铁。”
他顿了一下。
“……好。”
他拎起琴包，走向自己房间。
“清晏。”
他
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