让他们的家人知道，他们没有白死。”
林晚接过那个本子，翻开。上面密密麻麻地写着名字，有的旁边还注着籍贯、年龄、入伍时间。最小的十六岁，最大的四十五岁。
她捧着那个本子，手在发抖。
“会的，”她说，“我一定让所有人都看见。”
五
一九四九年四月，渡江战役。
林晚跟着部队到达长江北岸。对面就是南京，国民党的首都。江面上停满了军舰，岸上布满了炮台，但那些士兵的脸上，已经没有多少斗志了。
“拍那边，”一个军官指着对岸对她说，“拍那些逃命的官老爷。让他们看看，他们也有今天。”
林晚举起相机，对着对岸按下快门。取景框里，她看见那些正在往船上挤的人，看见那些被丢下的行李，看见那些不知道往哪里跑的士兵。
快门咔嚓咔嚓地响，像心跳。
四月二十三日，南京解放。
林晚跟着部队渡过长江，走进那座六朝古都。街上到处是欢迎的人群，到处是红旗和标语。有人给她送水，有人给她送鸡蛋，有人拉着她的手说：“同志，你们可算来了！”
她笑着点头，但手里的相机一直没有放下。
她在拍。拍那些笑，拍那些泪，拍那些终于可以抬头走路的人。
六
一九四九年十月一日，北京。
林晚站在天安门广场的边缘，看着那座古老的城楼。城楼上挂着一幅巨大的画像，画像上的人她见过——一九四一年在延安，那个人握着她的手说：“你们记者做的，很重要。”
下午三点，那个声音从城楼上传来：
“中华人民共和国中央人民政府今天成立了！”
广场上爆发出一阵欢呼。几十万人同时喊叫，同时跳跃，同时流泪。林晚站在人群里，举起相机，不停地按快门。
她拍那些挥舞的手臂，拍那些流着泪的笑脸，拍那些抱着孩子举向天空的父母。她拍了一卷又一卷，直到相机里的胶卷全部用完。
晚上，她坐在旅馆的房间里，就着一盏油灯，把那些胶卷小心地收好。
她从箱子里拿出那个破旧的布娃娃，放在桌上。
“爷爷，”她轻声说，“你看见了吗？咱们的国家，站起来了。”
布娃娃的眼睛只剩一颗了，但它还在看着。
看着这个终于站起来的国家。
七
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