那十天里，林墨卿看到了他这辈子见过的最惨的景象。逃难的百姓挤满了每一条道路，老人走不动了，就坐在路边等死；孩子丢了父母，在人群里哭喊着寻找；年轻的姑娘脸上涂着锅灰，生怕被日本兵抓走。到处都是尸体，有的被野狗啃得面目全非，有的就那么躺在路边，没人管。
林墨卿一直在写。他写逃难的人群，写路边饿死的孩子，写那些被抛弃的老人。他的手没有停过，铅笔用秃了一支又一支。威廉也在写，但他的眼睛始终盯着远方，盯着那片即将变成战场的土地。
第九天晚上，他们在一个小村庄里歇脚。朴告诉他们，再走一天就能到平壤了。林墨卿坐在火堆旁，就着火光整理笔记。威廉在旁边抽烟斗，一言不发。
“威廉，”林墨卿突然问，“你觉得我们写的这些，有用吗？”
威廉沉默了很久。
“我不知道。”他最后说，“我只知道，如果不写，就什么用都没有。”
七
一八九四年九月十五日，平壤战役打响。
林墨卿和威廉站在城外的一座山岗上，亲眼目睹了那场屠杀。日军从三个方向进攻，炮弹像雨点一样落在城里。清军的炮火很快就哑了，士兵们从城墙上跳下来，有的摔断了腿，有的直接摔死。城里的百姓四散奔逃，但到处是子弹，到处是刀，跑不掉的就被砍死在街头。
战斗持续了一整天。太阳落山的时候，清军败了。林墨卿看见那些溃兵从城里涌出来，往北跑，往山里跑，往任何能跑的地方跑。日军在后面追，一边追一边开枪，跑得慢的就倒在血泊里。
“走吧，”威廉拉了拉他的袖子，“这里不安全。”
林墨卿点点头，跟着威廉往山下走。走了几步，他突然停住了。
山脚下有一具尸体。那是一个年轻的清军士兵，大概十七八岁，脸上还带着孩子气。他趴在地上，后背有一个血洞，还在往外冒血。
林墨卿蹲下来，看着那张年轻的脸。他想起自己的女儿，想起她塞给他的那个布娃娃。这个孩子也有家人吧？也有等着他回家的人吧？
他从怀里掏出笔记本，借着最后一点天光，画下了那张脸。他画得不好，但足够让后来的人记住——有一个十七八岁的孩子，死在了这里，死在离家几千里的地方。
威廉站在旁边，默默地看着他画完。
“墓碑。”他说。
林墨卿点点头：“墓碑。”
八
平壤失
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