稿子。你的稿子，也可以带上。”
“可是，”林墨卿迟疑道，“气球能飞出去吗？”
“能。”威廉说，“普鲁士人围了巴黎，但他们围不了天。只要风向对，气球就能飞出去。飞到哪里算哪里。只要有人捡到，就能送到邮局。”
索菲冷笑了一声：“万一掉下来呢？”
威廉耸耸肩：“那就掉下来了。反正写稿子的人还在巴黎，可以再写。”
林墨卿看着威廉，突然觉得这个英国男人有点疯。但他想了想，还是点了点头：“好。我写。”
那天晚上，林墨卿写了一夜。他把过去一个月里看见的一切都写了下来：圣克卢门外的战壕，那个嘲笑他的法国兵，满脸是血的军官，被烧成灰烬的尸体堆，灰烬里那截戴着铜戒指的手指。他写满了三张纸，把字写得尽可能小，尽可能密。
天快亮的时候，他把稿子交给威廉。威廉看了一眼，点点头：“够长。够惨。够真相。”
三天后，那只气球升空了。
林墨卿站在蒙马特高地上，看着那只巨大的气球慢慢升起来，越升越高，越飘越远，最后变成一个小点，消失在灰蒙蒙的天空里。
他不知道那只气球最后飘到了哪里。也许飞到了英国，也许掉进了大海，也许被普鲁士人用枪打下来了。但那一刻，看着气球消失在天际，他心里有一种很奇怪的感觉。
那不是希望。
那是把自己的一部分，交给了命运。
九
那个冬天很冷。
巴黎越来越饿，越来越冷，越来越绝望。面包限量供应，每人每天只有一点点。猫、狗、老鼠，什么都吃光了。动物园里的动物也被宰了，据说鸵鸟肉和熊掌在黑市上能卖出天价。
林墨卿瘦了二十斤。他的大衣早就当掉了，现在只能裹着一条旧毯子到处跑。但他还是坚持每天出门，去战壕里看，去医院里看，去排队领面包的人群里看。
威廉问他：“你为什么还要出去？巴黎已经这样了，没什么可看的了。”
林墨卿说：“有。”
“有什么？”
“人在怎么活。”
威廉沉默了。
索菲在一旁说：“他说得对。战争不只是怎么死。战争也是怎么活。那些还在排队领面包的人，那些还在想办法活下去的人，他们也是真相的一部分。”
那个冬天，林墨卿写了很多。他写面包店门口从早排到晚的长队，写一个
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