来电话了。”刘尧特看着远处居民楼里星星点点的灯火，声音平稳，“说当年那个人，找到了。在邻省。”
夹着烟的手指，剧烈地抖动了一下，长长一截烟灰无声跌落，散在冰冷的水泥地上。
刘淮依旧没回头，也没说话。只有夹着烟的手指，指节用力到泛白。夜风吹过，带着寒意，卷走那点微弱的暖意。
“舅舅说，证据还在查，等查清楚，就能……翻案。”刘尧特继续说，每个字都说得很慢，很清晰。
良久的沉默。久到刘尧特以为父亲不会开口了。
然后，他听到父亲极其缓慢、仿佛用尽全身力气才挤出来的声音，嘶哑得不成调：“翻……翻不翻的……都行。”
刘尧特猛地转头看向父亲。
刘淮终于也转过头来。昏黄的光线下，他的脸像一张被岁月和苦难揉皱又抚平的粗糙皮革，沟壑纵横。那双浑浊的眼睛里，没有刘尧特预想中的激动、愤怒或期盼，只有一片深不见底的、近乎麻木的疲惫，和一种认命般的苍凉。
“这些年……爸想明白了。”刘淮的声音很低，像在自言自语，又像在对儿子做最后的交代，“有些坑，是自己眼神不好，踩进去的。有些跟头，摔了，疼过了，也就……那样了。厂没了，钱没了，名声没了……都没了。”
他抬起那双布满老茧和细小伤口的手，凑到嘴边，想再吸一口烟，却发现烟早已熄灭。他怔了怔，随手将烟蒂丢在地上，用鞋底碾了碾，动作迟缓。
“你妈……不容易。你……也长大了。”他看着刘尧特，目光似乎穿透时光，看到了那个曾骑在他脖子上咯咯笑的幼童，又看到了眼前这个沉默坚毅、已与他比肩的少年，眼中终于泛起一丝极其微弱的、属于“父亲”的柔光，“你现在……好好的，就行。别的……爸不求了，那件事，就翻篇吧。”
说完，他撑着膝盖，有些费力地站起身。常年劳作和酒精侵蚀，让他的动作不再利索。他拍了拍刘尧特的肩膀，那手掌粗糙、厚重，带着熟悉的温度，和一种沉重如山的无奈与释然。
“进屋吧，外头……冷。”他说着，转身，佝偻着背，慢慢走回灯光昏暗的屋里，身影融入那片熟悉的、令人窒息的黯淡。
刘尧特独自留在阳台上，夜风更冷了，穿透单薄的校服。他望着父亲消失的方向，又抬头望向漆黑无星的夜空，胸腔里堵着一团滚烫又冰凉的东西，翻搅着，冲撞着。
翻不翻案，都行？
不。
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