她弯腰抓起一把发霉的花椒在手里搓了搓，干瘪的外壳碎成渣子掉在地上。
“放进滚烫的热油里一炸，什么样的霉菌炸不死，只要味道辣就能盖住一切，成本压到最低咱们赚的钱才最多！”她的算盘打得精响。
她花了不到两块钱把这堆发酸的垃圾全买了回去，脑子里全是被钞票淹没的万元户幻梦。
夜幕降临，红星夜市南街已经人声鼎沸，韩记水煮鱼的摊位前排起了几十米长的长龙。
林亚琴和韩继强刻意避开南街，推着那辆偷来的破三轮车来到了灯光昏暗的北街拐角处。
冷风夹杂着落叶在空荡荡的街道上打转，周围只有几个卖大白菜和烤红薯的老实摊贩。
韩继强喘着粗气把那口几十斤重的大黑锅从车斗里抱下来，重重砸在用两块破木板拼成的简易灶台上，震得木板咯吱作响。
林亚琴从布包里掏出一块硬纸板和一根黑色粗记号笔，在地上趴着写了几个歪歪扭扭的大字。
她站起身把纸板用铁丝绑在三轮车的车把上，拍了拍手上的灰尘退后两步欣赏自己的杰作。
纸板上赫然写着韩记正宗水煮鱼二分店几个大字，堂而皇之地企图吸韩明总店的血。
“等会客人来了你少说话，光收钱就行，切鱼的活我来包揽。”林亚琴指挥着韩继强把生煤球的炉子点着。
北街这会儿渐渐有了些闲逛的工人，几个嫌南街总店排队太长饿得饥肠辘辘的食客走到拐角处停下了脚步。
一个穿着蓝色工装的小伙子看着那块纸板，狐疑地凑上前去闻了闻还没烧开的清汤寡水。
“老板娘。”小伙子指着招牌。
他拍了拍自己空瘪的肚子，满怀期待地问。
“你们这儿真是南街那个韩记开的分店，味道跟那边的一样正宗吗？”小伙子从兜里掏出一张五块钱的纸币捏在手里。
林亚琴一见着钱眼睛就发亮，立刻换上一副无比热络的笑脸迎上前去。
“那还有假。”林亚琴扯开嗓门大声吆喝。
她伸手拿起案板上的那把生锈菜刀在空中比划了两下，装出一副老师傅的派头。
“那个摊子是我公公开的，现在忙不过来特意让我们夫妻俩在这边分流，方子全是一脉相承的老味道。”她脸不红心不跳地撒着弥天大谎。
小伙子听完放下了戒心，转头招呼后面几个同伴在矮脚马扎上坐下，直接点了一大盆水煮鱼。
林亚琴得意忘
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