时机未到，他还不能告诉黄罗拔那个消息的具体内容。
但一切，都在朝最好的方向走。
三天前，澳门氹仔码头。
上午十点过十分，库贝克推开那家临街咖啡馆的玻璃门。
他没有刻意加快脚步，也没有放慢，步伐刚好卡在一个常客应有的节奏上。
进门时门框上的铜铃响了一声，轻而短，很快被店内咖啡机蒸气压的嘶鸣盖过。
他惯常坐的位置在靠里的卡座，背对墙壁，面朝整扇玻璃门。
视野干净，没有死角。
服务生端着托盘走过来，没等他开口，一杯浓缩已经搁在桌面上，杯碟相碰发出一声极轻的瓷响。
库贝克低头抿了一口，余光自然地向窗边第三桌扫去。
那个穿灰风衣的男人背对门口坐着。
左手端杯时小指微微翘起，右手拇指沿杯沿缓缓摩挲了一圈。
腕上一块欧米茄海马，钢链表盘的中央有一道浅而熟悉的划痕。
库贝克心里猛地沉了一下。
他认得那件风衣，认得那个端杯的姿势，更认得那块表。
黄罗拔不该出现在这里，此时此地，绝不应该。
可那人就坐在那里，四平八稳地喝着一杯拿铁，偶尔抬头看一眼窗外码头方向的海面，背影松弛得像一个等船的普通旅客。
库贝克没有动。
咖啡在杯沿上慢慢凉下去，他的手指保持着捏杯柄的姿势，脑子却飞速运转着：不管黄罗拔想干什么，他必须先搞清楚。
灰风衣男人终于站了起来，几张澳门币压在杯碟下面，转身往门口走去。
经过库贝克桌旁时步伐匀速，不快不慢，推开玻璃门后沿着码头仓库区的方向走去。
正午的太阳底下，海风掀起风衣下摆，腰间露出一个扁平的轮廓，像文件袋，也像别的什么。
库贝克结了账，隔着四五十米缀了上去。
两人一前一后沿着海傍路走了七八分钟，灰风衣拐进一条堆满旧缆绳和空集装箱的窄巷。
巷子两侧是废弃的铁皮货棚，锈迹斑斑的屋顶晒得发褐，地面散落着碎瓦片和缆绳断头。
不见人影。
库贝克右手探进外套内侧口袋，捏紧了那条加了料的手帕，脚下加快了速度。
柴油和咸腥的气味从巷口灌进来，前面那人的脚步忽然顿住了，他停在巷子中段一个敞着门的旧货仓前面
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