上百道流光在天空中飞舞。
剑鸣声从上面传下来，经过破口时被放大了，震得他耳朵发麻。
暗青，蓝金，铁灰，青碧，赤红，月白。
每一道光都是一把剑。
每一把剑都回应了他。
蒋建国站在他旁边。
脸上有两道水痕。
从眼角滑下来的，经过颧骨，经过鼻翼两侧，在下巴处汇合。
他没有擦，甚至没有意识到自己在流泪。
他只是仰着头，看着天空中那片光，看着那些飞舞的剑。
嘴张着，嘴唇在发抖，喉咙里挤出几个断断续续的字：
“好……好……好……”
每个字之间隔了很久，像用尽了力气才说出来。
他这一辈子见过很多东西。
见过战争。
见过饥荒。
见过诡异降临的那一天。
见过黑雾第一次吞掉土地时人们的绝望。
他以为自己不会再为什么东西流泪了。
但此刻他站在塌了一半的储藏室里。
站在碎混凝土和弯钢筋中间。
仰着头，眼泪止不住地往下淌。
那些他以为只是死物的剑。
那些躺了几十年，几百年，两千年的剑。
那些被编了号，拍了照，登记在册，名字那一栏有时候空着的剑。
它们活过来了。
不是被什么力量强行唤醒的，是被一个人的话唤醒的。
华夏危急存亡之时。
愿挽天倾者。
请起身！
它们听见了！
它们起身了。！
蒋卫国站在几步之外。
他的手还攥着拳头，指节还是白的。
眼眶比刚才更红了，但没有泪。
他盯着天空中那片光，胸口剧烈起伏，呼吸又重又急。
牙齿咬得很紧，咬肌在脸颊两侧鼓起两块硬硬的轮廓。
他什么也没说，但攥着拳头的手一直在抖。
李然回过神来。
目光从天空中收回来，落在塌了一半的储藏室里。
空了的架子倒了一地。
碎混凝土堆成小丘，电火花在设备断口处一闪一闪。
他的目光从东边扫到西边，从碎块之间扫过去。
然后他停住了。
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