落下。
这次好些，铁片没跳，但锤子打偏了，只蹭到边缘。
他额头冒汗，不是因为热，是急的。他见过慕容清歌练剑，剑光如练，精准得令人心悸。他也被谢子游操练过，知道出手要稳、准、狠。可这打铁，看着简单，真动起手来，才知道什么叫“差之毫厘，谬以千里”。
一上午，苏砚就在“铛铛”的闷响和不断调整姿势中度过。铁片被他打得奇形怪状，时厚时薄，边缘坑洼。汗水滴在铁砧上，瞬间化作一缕白汽。
中午，陈瘸子从里屋端出两个粗陶大碗，一碗给苏砚，一碗自己端着。碗里是糙米饭，上面盖着几根咸菜，不见油星。
两人就蹲在铁砧旁吃。苏砚饿极了，三两口扒完，觉得这糙米饭竟也格外香甜。陈瘸子吃得慢，一粒一粒数着似的。
“下午接着打。”吃完饭，陈瘸子丢下一句，把碗一收，又回里屋去了。
苏砚看着手里那块不成样子的铁片，苦笑。他走到水缸边，舀了瓢凉水喝下，又用凉水拍了拍脸，精神一振。重新拿起锤子。
这一次，他不再急着落锤。他闭上眼，回想陈瘸子刚才的动作。腰如何发力，臂如何伸展，手腕如何控制落点。还有那种节奏，一下，一下，稳定而均匀。
他睁开眼，目光落在铁片上。这一次，他调动了体内那股源自“神血”的温热气息。气息流转，让他酸麻的手臂恢复了些许气力，也让他的感知更加敏锐。他仿佛能“看”到铁片内部细微的结构，哪里硬，哪里软。
“铛！”
锤子落下，精准地砸在铁片中央。铁片微微一沉，发出一声比之前清亮些的响声。
苏砚眼睛一亮，继续。
“铛！铛！铛！”
一锤接一锤，虽然还是生疏，但比上午好了太多。铁片在他的敲打下，慢慢变得规整，有了菜刀的雏形。汗水顺着下巴滴落，他浑然不觉。
角落里，陈瘸子不知何时又走了出来，靠在门框上，独眼看着苏砚的背影，尤其是他握锤的手臂和腰胯用力的姿态，眼中闪过一丝极难察觉的微光。
这小子，有点意思。不像是普通逃难的。这发力方式，隐隐有军中硬功的影子，但又不太一样。还有那股子专注和狠劲，不像这个年纪该有的。
太阳西斜，黄昏的光线斜照进铁匠铺。苏砚终于停下手，看着铁砧上那把已经初具形状的、黑乎乎的菜刀坯子，长长舒了口气。虽然丑，虽然厚薄还不均，但至少，有把刀的样子了。
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