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"扔远！扔远点儿！"孙老头喊。
西边缺口。
一个四十多岁的镖师。一只眼。左手少半截小指。
罐子扔出去八步。
突厥骑兵三匹马躲闪不及。
"砰！"
三匹马没了，连带马上的人。
那个镖师刚要笑一下，突厥箭射来了。
一箭钉在他额头。
人往后栽。
一百零六。
九十一
他看着。
他看着一个一个倒。
他看着一个一个扔。
他看着罐子一只只被点着。
车圈中央那一堆罐子，快要扔没了。
他转身。
"再去车上卸罐子！"
两个年轻镖师跑过去，从车厢里往下搬。
突厥骑兵趁这个空档冲上来。
北边缺口。
十几匹马。
前锋骑兵已经跳下马。
翻过车身，进了圈里。
车圈破了。
北边破了。
他拔刀。
他这把刀是镖局发的，制式，不算好刀， 他两年没磨过，朝着翻进来的突厥骑兵迎上去。
一刀。
对方的刀接住了。
两刀相碰。
他的手震麻。
对方的第二刀。
他挡住了。
第三刀。
他挡不住。
对方的刀从他左肩斜斜划下来。
割开了袄子。
割开了皮。
割开了一点肉。
疼。
他从来没被割过。
这一下割得他左半个身子火辣辣的。
他没倒。
他手一翻，刀顺着对方的胳膊下去。
削掉对方的半个耳朵。
对方嚎了一声。
后退一步。
他上前。
刀砍进对方的脖子。
他这辈子砍进人脖子的第二刀。
上一次是大业末那个县丞。
那次他砍了三刀才断气。
这一次一刀断气。
他老了，力气小了，可是准了。
对方倒下去。
他喘气。
喘得胸口疼。
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