老策展人的西装还是歪的，领带松垮地挂在脖子上，眼里布满血丝：“你要烧了它？这是1983年那批舞者的遗物！是历史！”
“它在杀人。”沈墨的声音冷得像手术刀，“上周五地铁里那个猝死的姑娘，她的瞳孔散大程度和脑内啡肽分泌量，和这双舞鞋激活时的受害者完全一致。”
“那是巧合！”陈策展拍了下展柜，玻璃应声震颤，“你根本不明白这些旧物的价值——它们是活的，是……”
“为什么是十三件？”苏晚萤的声音突然插入。
她抱着一摞征集清单，指节捏得发白，“最初我只报了十二件，第十三件是系统自动补录的。”她翻开最后一页，审批签名栏上的字迹让所有人窒息——那是她的签名，笔锋遒劲，日期却是半个月前，她因“残响仪式”昏迷住院的那天。
监控室的挂钟敲响五点。
沈墨望着苏晚萤颤抖的指尖，突然想起第一次见面时，她站在青铜器展柜前说：“每个旧物都有自己的故事，我们只是转述者。”此刻她的睫毛在眼下投出阴影，像只受惊的蝶。
“它选好了主持人。”沈墨轻声说。
这句话像块石头，砸进死一般的寂静里。
苏晚萤突然抓起桌上的平板，调出博物馆藏品管理系统。
登录界面的最近操作记录里，“添加1983年舞鞋”的操作人ID是“苏晚萤”，时间精确到昏迷当天的凌晨三点十七分——那时她正躺在ICU，心电监护仪的滴答声比任何证词都有力。
窗外泛起鱼肚白。
沈墨揉了揉发涨的太阳穴，转身走向监控室的资料柜。
他抽出一沓泛黄的剪报，封皮上用红笔写着“舞台事故记录（2013 - 2023）”。
当他的手指划过“2018年工人文化宫坍塌事故，13名舞者被困”的标题时，身后传来苏晚萤的抽气声——
展柜里的舞鞋，左鞋的鞋带不知何时重新系好了。
黑色绸带在通风口的微风中轻晃，打的是标准的蝴蝶结，和1983年汇演照片里舞者系的那个，分毫不差。
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