拐进了中山北路。
半夜两点，他在招待所的房间里把发报机重新架好。这次他没有用苏曼卿的频段，也没有用台中的备用频段。他换了一个更老的、几乎废弃的频段。那是五年前离开大陆之前，他的上线给他的最后一个频率。上线说：“这个频率你用一次就够了。用了，就是最后的退路。”
他把频率调好，手指搭在电键上。他发的是明文。不加密了。加密需要时间，而他手里的时间，可能只够发几十个字。
电键敲动，短促的电波在夜空中划出一道看不见的弧线，穿过台湾海峡，向西北方向飞去。那组电码只有八个字：
“海燕告急，菊谢苇危。”
发完他把电键松开，靠在椅背上。窗外中山北路的夜灯透过百叶窗，在墙上投下一道道平行的光纹。他闭上眼，手里攥着那块玉佩。燕子温润的触感贴着掌心，像一只小小的手。
不管江一苇供了什么，不管魏正宏下一步要做什么，他手里的情报已经发了。大陆那边如果收到了这八个字，就会启动所有应急机制。该撤离的撤离，该切断的切断。他一个人的命，跟整条战线比起来，什么都不算。
但那条战线上的每一个人，他都记得他们的脸。苏曼卿、江一苇、老赵、陈明月，还有那个他没见过面的“青松”。他记得他们的声音，记得他们传递情报时手指碰到他掌心的温度。
他在黑暗中睁开眼，目光落在百叶窗的缝隙上。缝隙外面，天边有一道极淡的灰线正在慢慢变亮。天快亮了。
不管天亮之后会发生什么，这一夜，他又熬过来了。
他摸了摸自己胸口的玉佩，把布包抱在怀里，靠着椅背闭上了眼。呼吸慢慢平稳下来，像退潮后的海面，安静而深邃。房间里只剩下电台残余的电流声，像一根看不见的线，把他和海峡对岸连接在一起。
窗外，台北的黎明正在到来。雨水冲刷过的街道反射着微弱的天光，像一条银灰色的河。在中山北路尽头，美军顾问团大院的旗杆上，一面星条旗在晨风里缓缓升起。
林默涵在梦里听见了女儿的声音。她在念诗，念到“烽火连三月”的时候，声音停了。他等了一会儿，没等到下一句。然后他听见另一个声音，很轻，像羽毛落在水面上：“爸爸，你什么时候回来？”
他没有回答。在梦里，他站在院子里那棵桂花树底下，树上的花开了，香得让人想哭。
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