着冰凉潮湿的石头，仰头往上看。石壁大约高八九米，表面布满了苔藓和裂缝，二楼那扇窗户就在他头顶上方三米处。窗户里依然是黑的，看不清里面有没有人。他侧耳倾听，废墟里传来低沉的对话声，听不清具体内容，语调急促，像是在争论什么。
他深吸一口气，右手扣住一道石缝，左手抓住一根藤蔓，身体贴着石壁缓缓上升。上去之后，他蹲在窗台下，背靠着被火烧焦的窗框，心脏贴着肋骨跳得很稳。
窗户里面，有人在呼吸。很轻，很慢，很有规律——不是紧张的那种急促，而是极度的沉静，像一个人坐在黑暗里，等了很久很久，等得已经不耐烦了，但还是要等下去。
陆峥拔出消音手枪，用左手推开窗户。窗框发出一声极细微的摩擦声，像是老鼠在啃木头。房间里的人动了一下——不是扑过来，不是开枪，只是动了一下，换了一个坐姿，像是终于等到了要等的人，松了一口气。
“进来吧。”一个苍老而平静的声音从黑暗中传来，带着一丝淡淡的、不合时宜的温润，像一杯放凉了的茶，不烫嘴，但茶香还在，“外面凉，屋里也没暖和到哪儿去，但好歹吹不着风。”
陆峥翻身跃进窗户，落在满是碎瓦和焦木的地板上，膝盖微屈，消音手枪平举。黑暗中他看不清对方的脸，只能看到一个轮廓——一个坐在轮椅上的人，背对着窗户，面朝藏经阁底层塌了半边的大厅。大厅里的营地灯光透过地板的裂缝渗上来，把轮椅的影子拉得很长。
“不要紧张，”轮椅上的老者缓缓转过身来，光线从下面打上来，终于照亮了他的脸，“我只是一把老骨头，连枪都举不动了。”
那是一张极为苍老的脸，皮肤像揉皱的宣纸，眼窝深陷，嘴唇干裂。但他的眼神不一样——那不是一个老人的浑浊眼光，而是一种更冷静、更深沉的东西，像是冬天结了冰的古井，井口看着很小，底下却深不见底。他穿着一件洗得发白的旧中山装，膝盖上搭着一条薄毯。
“你是谁？”陆峥问。他的枪口没有放下。
老者没有回答。他从毯子下面拿出一张泛黄的照片，放在膝盖上。陆峥低头看了一眼——那是一张合影，两个年轻人，都穿着青色的练功服，站在一棵枇杷树下，臂弯里各自抱着一个小女孩。树，房子，阳光。同样的笑容，同样的眼角鱼尾纹，同样的歪歪扭扭的羊角辫。他见过这张照片，在夏晚星掏出的那半张里。
“你姓陆，对不对？”老者抬起头，目光与陆峥的枪口平齐。他的嘴角微微弯了一
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