浅的划痕，像是被纸边割的。
“你手怎么了？”
“昨天翻卷宗，纸边太利。”
“你翻卷宗不戴手套？”
“赶时间。”
林微言从抽屉里拿出一张创可贴，推过去。沈砚舟低头看了一眼，没接。“不用。小口子。”
“贴上。”她的语气很平，跟修书时一样，不容商量。沈砚舟看了她两秒，伸手拿过创可贴，撕开，贴在手背上。他的动作很慢，像是在等她再说点什么。可林微言已经低下头去了，拿起竹起子，开始拆《花间集》的封面。起子插进封面和书脊之间的缝隙，轻轻一撬，干枯的浆糊碎屑簌簌地掉下来。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“我妈昨天问我了。”
沈砚舟的手停了一下。他看着她，没出声，等她往下说。可林微言只是拆着书，竹起子沿着书脊一路往下走，旧封面的纸边一点一点地翘起来。她没抬头，声音却比刚才低了些：“我说，是工作上的事。”
沈砚舟沉默了一会儿。然后他走到工作台侧面，离她近了些。林微言手里还在拆封面，但指尖微微顿了一下。他低头看着她的手，她的手很稳，竹起子走得又轻又准。
“微言。”他叫她的名字，跟从前一样，低低地，压着什么东西，“你妈担心什么，我知道。我爸的事，当年是我的错，我不该用那种方式处理。但有一点，我必须跟你说清楚——”
他顿了一下。林微言手里的竹起子停住了。
“我回来，不是为了弥补。弥补是补完就走的。我回来，是不想再走了。”
修复室里很安静。台灯嗡嗡地响着，极轻的电流声。旧书摊在台面上，拆了一半的封面翘着，像一朵半开的花。林微言低头看着书页，那行“青灯有味，红袖添香”的字迹在灯光下泛着淡淡的墨光。她想起陈叔说的那句话——“你妈去看了那盆兰花，还浇了水。”
她把竹起子放下，转过身，从书架最里面的格子里取出一个蓝布包裹。她打开蓝布，里面是另一本《花间集》，封面完好，扉页上写着“赠微言，愿你喜欢”。她把这本放在那本待修的旧书旁边。两本书并排摊着，一本旧，一本新，扉页上的字迹出自同一个人。
沈砚舟看着那本新书，喉结动了一下。
“这本我收了五年。”林微言的声音很平，但尾音里有一点极细的颤，“你拿回去，跟这本旧的，一起修。”
她说完，转过身，继续拆旧书
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