一页。这一页缺了大半，只剩右下角一个页码——第23页。她翻了翻前后，第22页和第24页都不在，整段整段地缺。
她找了一只小碟子，调了一点浆糊，开始补第一页的裂口。补纸是她前年从安徽一个老纸坊收来的，光绪年间的竹纸，颜色和手感都接近。她用镊子撕下一小条补纸，大小跟裂口匹配，刷上薄薄一层浆糊，贴在裂口背面。动作很轻，像给伤口贴胶布。贴好之后用吸水纸压住，用掌心按了三遍。补纸和原纸的颜色对上了，摸上去几乎看不出接缝。
她继续翻。下一页是沈父写的一段回忆，说沈砚舟小时候的事。说沈砚舟八岁那年，他爸从厂里带回来一个旧钟，拆了让他装。沈砚舟装了一个下午，把钟装好了，还多出来两个齿轮。他爸说这是多出来的，不用装。沈砚舟不信，又拆了重装，折腾到半夜，终于把两个齿轮也装进去了。第二天钟走了，走得不准，一天慢三分钟。但他爸没扔，一直挂在墙上，直到搬家才丢。手稿上写：“他从小就是这样，多出来的东西也得找个地方放进去。缺的东西，他受不了。”
林微言把这一页翻过去，手指在纸边上停了一下。她想起沈砚舟送来的那三页《花间集》的缺页。他花三千块买三页旧纸，不是因为那三页纸值钱，是因为那本书缺了它们。多出来的齿轮要装进去，缺的纸要补回来。他受不了缺的东西。她忽然明白了他为什么五年后才来。
因为五年前，他的人生缺了太多东西，补不过来。
下午四点多的时候，风铃响了。林微言没锁门吗？她明明记得锁了。她站起来往后院门口走，看见周明宇站在前厅，手里拎着一袋菜，正探头往后院看。
“门没锁？”她皱眉。
“陈叔给的钥匙。”周明宇举了举手里的钥匙串，“他说你有时候在工作室听不见敲门，让我自己进来。”
林微言把手套摘了，拍了拍身上的纸屑。“你怎么来了？”
“陈叔说你今天没过去吃午饭。我猜你又在忙。带了点菜来，你晚上别凑合了。”
周明宇走进后院，把菜搁在石桌上。他看了两眼工作台上摊开的手稿和补纸，没问这是什么，只是说：“挺费眼睛的。灯够不够亮？我车上有个护眼灯，明天给你拿一个。”
“够亮。”
周明宇点点头，开始择菜。他择菜的动作很熟练，黄叶子摘掉，菜根切掉，码得整整齐齐。林微言站在工作台旁边看他择菜，忽然觉得这个画面很熟悉，又很陌生。熟悉的是周明宇，他这些
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