就好。”
阳光在他们身后拉出两条长长的影子，交叠在一起，延伸到书脊巷的深处。墙头的橘猫打了个呵欠，轻巧地跳下来，沿着墙根走远了。风从巷口吹进来，送来了陈叔旧书店里飘出的老油墨味，还有新开槐花的甜香。
“走吧。”沈砚舟松开她，改为牵住她的手，“陈叔该等着急了。”
林微言点点头，与他十指相扣。他的掌心里还攥着那朵小小的槐花，温热的，带着微微的花蜜。他们并肩往前走，脚下的青石板被岁月磨得光滑如镜，映着天光，也映着两个慢慢靠近的人影。
陈叔的旧书店就在巷子的中段，门楣上挂着一块旧木匾，上面是林微言父亲当年用隶书写的三个字——栖云居。门口堆着几摞旧书，用尼龙绳捆着，散发着陈年的纸香。陈叔正站在门槛前张望，见他们手牵着手走过来，愣了一下，随即咧开嘴笑了。
“好，好。”他连说了两个好字，声音有些发颤，“回来了就好，回来了就好。”
林微言朝他笑了笑，松开沈砚舟的手，走上前去：“陈叔，您又收了多少书？堆在这里，也不怕下雨淋了。”
“这不是等你来帮忙搬嘛。”陈叔笑呵呵地递给她一把钥匙，“放门口那箱最沉，你和砚舟搭把手，抬到后头去。”
沈砚舟已经把外套脱了，挽起衬衫袖子。他走过去，弯腰抬起箱子的另一边，和林微言对视一眼。两人一起用力，把沉甸甸的旧书箱抬离地面。纸箱的边角有些软了，微微下坠，几本线装书从缝隙里露出泛黄的封面。风从巷口吹来，掀起最上面那本的一角，发出轻轻的哗啦声。
他们抬着箱子往店里走。阳光从屋檐之间漏下来，碎金一样洒了他们满身。林微言偏过头，看见沈砚舟的额角沁出了细汗，几缕发丝贴在皮肤上，像很久以前那个夏天，他们一起给陈叔搬书的样子。
“沉不沉？”她问。
“不沉。”沈砚舟抬头看她，眼睛里映着天光，“你以前也总问我沉不沉。”
“以后不问了。”她说。
“为什么？”
“因为以后不用搬了。”她的声音带着笑意，轻快得像槐花上滚落的露珠，“陈叔说，这箱是今天最后一箱。”
沈砚舟也笑了。他们抬着箱子跨过门槛，走进栖云居里。旧书的气味扑面而来，像一张张沉睡多年的纸，在五月的日光里慢慢睁开了眼睛。
门外，风过槐梢，一树淡黄的花簌簌而下，落在那块“栖云居”的旧木匾上，也落在
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