升得更高了。书脊巷像一条铺满银屑的河床，静静地躺在城市深处。巷口那家煮茶摊已经收了，只留一张矮桌和几个歪斜的小凳。沈砚舟走过时，看见茶摊旁的那棵老槐树在风里轻轻摇晃，落下几片枯叶，像在替他高兴。
他忽然很想给陈叔发条消息，说声谢谢。但想想，又觉得多余。陈叔那样的人，你谢他，他反倒要骂你矫情。
第二天，林微言在修复台前坐了一整天。
她开始正式拆解那本《花间集》的最后几页。这本她五年前就曾打算修完的书，此刻终于在她的刀下慢慢复活。她动作极慢，每揭开一层纸，都像在揭开一段被尘土掩埋的往事。有些地方已经酥脆如灰，她屏着呼吸，用细密的排刷一点一点地加固。书页间散出的气味，沉沉的，带着岁月和樟木的苦香。
下午，陈叔给她送了一壶茶。老头儿没多待，只说了一句：“昨晚那小子挖断了我一棵萝卜，你回头让他赔。”
林微言笑了，没抬头：“让他给你买新的。”
“那不行。”陈叔背着手往外走，“我得让他下次还来挖。他挖萝卜的样子，比他在法庭上痛快多了。”
门关上后，林微言放下手中的排刷，抬起头。窗外的老槐树又落了几片叶子，打着旋地往下飘。她看了一会儿，从铁盒里拿出那张字条，又看了一遍。
“砚舟，如果有一天你走了，也请把这本书留给我。我要把它修好，因为你说过，等它修好的那一天，就证明我们不会分开。”
她将字条放回去，合上铁盒。
十七岁的林微言，曾经相信一本书能证明爱情。二十八岁的林微言，已经不相信书能证明什么了。但她愿意相信，那个在深秋夜里蹲在菜地里笨手笨脚挖萝卜的男人，是真的想要修好他们之间这本旧书。
夜色渐渐漫上来。她拧亮了灯。灯下，半卷残书静静地摊开着，等她的下一针，下一线。而在城市的另一头，沈砚舟正从律所出来。他站在街边，看着中院门口那些行色匆匆的人。他掏出手机，想给林微言发条消息，最后还是放下了。
有些话，今晚不必说。
有些爱，像锅里的粥，火小了，慢慢煨，才是它本来的味道。
日子还长。书还没修完。
他们都明白。有些等待，不是空白，而是为了让那些曾经仓促过的东西，在岁月里慢慢沉淀，慢慢变透。等到捧起来的那一刻，才不觉得烫手，只觉得暖。
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