家卖老照片的摊子，林微言被一张黑白照片吸引住了。照片上是两个年轻学生，站在一棵玉兰树下，女孩怀里抱着一摞书，男孩正偏过头看她。照片右下角写着一行小字：1956年，北京东郊。
她看得入了神。沈砚舟顺着她的目光看过去，然后说：“像你。”
“哪里像？”
“抱书的姿势。”沈砚舟说，“你每次拿到书，都像怕它掉下去，抱得特别紧。”
林微言没接话，把照片放回去，转身走了。可走了几步，又折回来，问摊主：“这张，多少钱？”
摊主说：“八十。”
她掏钱的时候，沈砚舟已经把一张一百的递过去了。摊主找了零，沈砚舟把照片接过来，塞进林微言的帆布袋里。
“送你。”他说。
“我用得着你送？”林微言白了他一眼。
“我想送。”沈砚舟说。
林微言没再推辞，低头看了一眼帆布袋里的照片，嘴角翘了翘，又很快压下去。
中午，两人在市场旁边的快餐店吃饭。店很小，墙上贴着褪色的菜单，几张塑料桌子挤在一起，坐满了人。他们好容易等到两个位子，是张靠墙的小桌，桌面上还有没擦干净的酱油印。
沈砚舟要了碗牛肉面，给林微言点了份香菇鸡丁盖饭。她本来不饿，可闻着饭香，还是拿起筷子吃了几口。意外地好吃。米粒不干不湿，鸡丁嫩滑，香菇香得很正。
“你以前不吃香菇的。”沈砚舟说。
“那是以前。”林微言把一片香菇夹进嘴里，“人都是会变的。”
“有些没变。”沈砚舟低头吃面，声音从碗面上飘过来，“比如你吃香菇时，会先挑小的吃。”
林微言的筷子停了一下。她看了看碗里，果然，几片大的还在，小的已经被她挑光了。这个连她自己都没注意过的习惯，被对面这个人看得清清楚楚。
她低下头，把一大片香菇塞进嘴里，用力嚼了嚼，含混道：“就你眼尖。”
沈砚舟笑了一下，没再说话。可林微言能感觉到，那笑容落在她头顶，暖烘烘的。
吃完饭出来，天阴得更重了。云层压得极低，像随时要拧出水来。市场里的人少了些，摊主们开始收拾棚子，把怕湿的书往箱子里归置。林微言站在屋檐下，看着天，说：“要下雨了。”
“嗯。”沈砚舟站在她身边，从兜里掏出一把折叠伞，“走吧，我送你回去。”
“你不是还要去趟律
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