地低下头，开始工作。
修复古籍的第一步永远是清洗。用软毛刷轻轻扫去表面的浮尘和霉粉，从书脊向书口方向，力道要轻到仿佛在拂去婴儿脸上的柳絮。她左手扶住书脊，右手握刷，腕部悬空，只靠手指关节的微动带动刷毛，刷毛尖在纸面上画出一道道几乎看不见的弧线。霉粉簌簌落下，在台灯的光柱里飞舞，像一群极小的、沉默的飞蛾。
第二步是分离粘连书页。这是整个修复过程中最考验耐心的环节，也是最容易出事故的环节。粘连的书页就像被岁月焊在一起的伤口，硬撕只会让伤口更大。她用竹启子蘸了一点蒸馏水，找到粘连的缝隙，从书角位置一点一点探进去。竹启子的尖端薄如蝉翼，在她手里比外科医生的手术刀还稳。她从十二岁开始握竹启子，握了十六年，这把竹片在她手里就是另一根手指——一根更敏感、更精确的手指。
水汽缓缓渗透进纸纤维之间，粘连处开始松动。她用竹启子轻轻剥离，一毫米一毫米地推进，每推进一小段就停下来用镊子调整角度，像在拆一枚精密而危险的定时炸弹。窗外，书脊巷的午后阳光从梧桐叶的缝隙里漏进来，斑驳的光斑落在修复台上，落在她的手指上，落在那部正在被一寸一寸抢救的旧书上。
她想起十年前。
那时候她还在读高中，沈砚舟还在读大学，两个人挤在潘家园的旧书摊中间，灰头土脸地翻着堆成山的旧书。摊主是个留着山羊胡的老头，看他们翻了一下午还不买，忍不住用蒲扇敲了敲摊子：“我说你们俩，到底是来买书的还是来谈恋爱的？”
“谈恋爱的。”沈砚舟头也不抬。
摊主被噎了一下，蒲扇停在半空，表情精彩得像吞了一只苍蝇。林微言窘得耳根通红，伸手去掐沈砚舟的后腰，沈砚舟侧身躲开，手里举着一本发黄的书冲她扬了扬：“微言，你看这个。”
是《花间集》。上世纪九十年代的版本，不算珍贵，品相也一般，函套的一角磕破了，书脊上的题签被水渍晕开了一小块。但沈砚舟把那本书翻来覆去看了很久，手指摩挲着封面上的书名，低声念了出来：“花间集。花间一壶酒，独酌无相亲。”
“那是李白，不是花间词。”林微言纠正他。
“差不多。”沈砚舟说，然后转头看着她，眼睛里有种林微言当时读不懂的认真，“这个送你。以后每年送一本，凑齐一套。”
她当时觉得这句话是一时兴起的情话，没当真。但第二年生日，他送了一本民国版的《花间集》评注本，封面是深
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