还没修完的《南村辍耕录》，翻到扉页。扉页上，她用铅笔轻轻写了几个字——“委托人：林微言”。每个修复师在修自己心爱的书时都会这么做，把书纳入自己的编号体系，在扉页留一枚浅浅的铅笔印记，是对这本书的郑重——从今往后，它的完整与安宁，由她负责。
她拿起橡皮，把“林微言”三个字擦掉。橡皮擦过纸面的声音很轻，轻得像冬天里有人在窗台上扫雪。然后她拿起铅笔，在旁边重新写了一行字。
她把扉页转过来给他看。
台灯的光正好照在那行新写的铅笔字上——“委托人：沈砚舟与林微言”。
“这本还没修完。”她说，语气像在陈述一个工作进度，但声音的尾音微微往上飘，飘得她自己都没察觉，“我一个人的话，下周可以修完。两个人——”她停下来，把铅笔放回笔架上，抬头看着他，嘴角翘了一下，弧度很小。那笑意藏在台灯的阴影里，恍恍惚惚的，像旧书里夹着的一片早就干透了的银杏叶，脉络还在，颜色还在，只是轻得风一吹就会碎掉。“两个人的话，可能要多花一点时间。因为我还得教你，怎么拿棕刷，怎么调浆糊，怎么区分宣纸的正反面。”
沈砚舟没有说话。他只是站起来，从旁边拉了另一把高脚凳，在她身边坐下。
“第一步做什么？”
“洗手。你的手刚才摸了公文包，公文包上有灰尘。古籍修复第一课——接触书之前，必须洗手。”
他去洗了手。水龙头开得不大，水流声细细的，像春雨打在瓦片上。回来的时候，林微言已经把《南村辍耕录》翻到了扉页背面，那里有一处更深的虫蛀，蛀洞的边缘参差不齐，像被什么东西咬掉了一小块。
“这本书是元末明初陶宗仪的笔记，里面有一则讲的是黄道婆教人织布的事。”她把补纸裁成和蛀洞差不多大小的小块，用镊子夹起来，在浆糊里轻轻蘸了一下，“你看这几页的纸张——这是竹纸，元明时期刻书多用竹纸。竹纸的纤维比皮纸短，所以时间久了容易发脆，虫蛀的痕迹也会有特定的纹路。”
沈砚舟认真地听着。他没说“好”，也没说“继续”，就只是听着。窗外雨还在下，打在槐树叶上的声音和打在青石板上的声音是不一样的，前者是沙沙的，后者是啪啪的。雨声里夹杂着陈叔收音机里的戏曲，深夜节目换了一出，不再是《牡丹亭》，变成了《桃花扇》，唱词模模糊糊的，只听得一句“眼看他起朱楼，眼看他宴宾客，眼看他楼塌了”。
“虫蛀的洞，”林微言
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