花间集》是晚唐五代词集，存世的善本不多。我手头这本虽然是现代排印本，但注释做得好，是上海古籍出版社的老版本。当年为了找这个版本，我在潘家园蹲了整整一个下午。”
沈砚舟靠在修复台对面的书架旁，听她絮絮叨叨。他想起五年前那个冬天，她蹲在潘家园的书摊前，一本一本地翻，鼻尖冻得通红，嘴里哈出的白气混着炒栗子的焦香。那天他站在她身后，手里揣着一袋刚出锅的糖炒栗子，她说要把整个潘家园翻一遍才能找到那本书，他说那我陪你翻。后来他们翻了整整三个小时。书找到了，栗子也凉了。凉掉的栗子不好剥，壳粘在肉上，她剥得满手都是碎屑，他拿过来一颗一颗替她剥好，放在她掌心里。她低头吃着栗子，翻着手里的书，忽然抬头冲他笑了一下。那一刻他觉得，他这辈子做过的最正确的事，就是陪她在冬天的潘家园蹲了三个小时。
“你在想什么？”林微言的声音忽然从口罩后面飘过来。
“在想栗子。”他说。
口罩遮住了她的表情。但从她的眼睛里，他看见有什么东西晃了一下。晃得很轻，像一盏在风里摇晃的灯笼，火光忽明忽暗，却没有熄灭。
“你从来不吃栗子。”她说。
“我是不吃。但你喜欢。”他的手插在裤袋里，指尖碰到了一枚冰凉的、小小的金属物。是那颗袖扣。五年前她在生日那天送给他的，刻着六芒星的袖扣。他戴了两年，后来怕磨损，收进了盒子里。重逢后，他又把它拿了出来，每天装在口袋里。他不知道自己在等什么——也许是在等她注意到，也许是等一个合适的时机告诉她，这件东西他从来没有丢过，“微言。”
她抬起头。
他的手指在口袋里把那颗袖扣转了不知道多少圈。有些话在他心里藏了五年，浸透了雨，压成了石头，嵌在血肉里，长成了一枚他自己都触碰不到的骨刺。他想说——这五年，我每一天都在后悔。想说——我宁愿你恨我，也不愿你忘了我。想说——对不起，我回来了，你能不能再给我一次机会？
但这些话在喉咙里转了一圈，最后变成了：“书脊上那道裂痕，能修好吗？”
林微言低下头，把书翻开。扉页上，她当年用钢笔写的“微言藏书”还在，字迹褪了色，但每一笔都清晰如昨。字的旁边，不知什么时候多了一行小字，不是她的笔迹，是沈砚舟的。他的字比他的人硬，每一笔都像刻出来的，棱角分明——“等一人归”。
她盯着那三个字看了很久。口罩下面的嘴唇动了动
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