的花体，而是一种笨拙的、小心翼翼的、怕刻坏了又重新来过无数次的小楷。
“年年此日，书脊相逢。”
她把这枚书签翻过来，背面也刻了字，更小，更密，像是怕被看到、又怕永远不被看到。
“微言：那对袖扣，我一直留着。”
林微言把书签贴在胸口，低下头，终于哭出了声。不是那种压抑的、隐忍的哭泣，而是五年来第一次，把所有的委屈、所有的想念、所有的不甘和舍不得，全部放声哭了出来。声音不大，但在安静的客厅里，每一声都清清楚楚，像她修补古书时用竹起子一点一点挑开粘连的纸页——疼，但疼完之后，那些被掩埋的字迹就重新显露出来了。
沈砚舟没有说什么“别哭了”，也没有做什么大动作。他只是把那枚书签从她手心里取出来，放在她粥碗旁边，然后把她连同她哭得乱七八糟的脸一起，轻轻揽进了怀里。像大学图书馆里那些被小心修复的旧书一样，动作轻柔到连纸张的纤维都不会惊动。
厨房里，那锅小米粥还在咕嘟咕嘟地冒着热气。沈父背对着客厅，肩膀微微耸动。
他也在哭。但这一次，是等了很久很久之后，终于等到了的、如释重负的眼泪。
老挂钟敲响了下午三点的钟声。窗外，法桐树的叶子还在落。收音机里的天气预报说，今晚有小雨，明天转晴。
（第0345章 完）
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